О своих стихах - 2
И что за странная натура –
Себя понять я не могу,
Пишу стихи – одна халтура,
Но я без них не проживу.
Мне хочется сказать о многом,
И выплеснуть своё нутро –
А той ли я иду дорогой,
И это ль в жизни мне дано?
Быть может, в жизни всё иначе
Мне предначертано судьбой,
И случай тут не тот, тем паче,
Поэзия – путь роковой.
Они, поэты, не от мира,
Витают где-то в облаках,
Плевать хотели на кумиров,
С собою часто на ножах.
Однако, все они от Бога,
И все витают в мире грёз,
И все идут своей дорогой,
И проливают море слёз.
И я к ним, кажется, собрался,
Семь сотен написал стихов,
Но как бы сильно не старался,
Писать красиво не готов.
О чём пишу и сам не знаю,
Любви тематика сложна,
Порой себя не понимаю –
С какого я пишу рожна?
Терзанья душу гложут страстно,
Я разрываюсь пополам.
Себе я говорю – напрасно
Не досыпаю по ночам.
А, может, бросить и остаться
С одним желаньем дослужить,
И службе полностью отдаться,
И со стихами не дружить?
Но нет, себя не пересилить,
Писать не брошу никогда.
Мне рифму только бы осилить,
А службу бросить навсегда.
15.04.1995 г.
---
Расстался с военной службой в 1999 году, имея за плечами полную выслугу для пенсиона... Но не стихи тому вина. Просто пришло время...
"…Он вышел из кабинета врача, сел в кресло и задумался о том, что произошло. Жить уже не хотелось, силы физические и, тем более, душевные, были на исходе. Это был приговор…"
(Отрывок из моей книги «С любовью каждый день живу», вышедшей в свет в 2020 году)
Свидетельство о публикации №225011600656