Ночь любви

Впервые увидел лотос... Поразила красота  цветка-великана... Нежнейший запах произвел  мистическое воздействие...  Мой восторг перерос  в притихшее умиротворение... Весь обратный путь на лодке до лагеря я молчал...


Говорят, при полной луне ведьмы на метлах летают...
Говорят - стало быть, так и есть. Иначе откуда в моей истории  столько путанного и недосказанного. Что за тайна  въелась в слова?
Думаю про тайну, рассказываю о комарах. Отчего мне проще рассказать про бессмысленное гудение, чем...
Это вполне всерьез. Это чаще всего происходит с людьми всерьез. Я опять про тайну. Такие тайны рождаются подле рек и костров.
Мой фонарик был подвешен к автобусному вещевому крючку, он светил тогда  узким лучом - а вокруг ночь, луна...
О чем я? О чем я только и говорю, не внося ясность в рассказ? Да все о том. Все про то. Все о...
У костра ее смех. У костра ее губы, руки. Среди лотоса я часто украдкой любовался ею. Я желал ее губ, рук, ее ласк, ее слов, обращенных только ко мне.
Идиот. Идиот. Идиот. Чем сильнее разгорался этот костер, тем острее было желанье мое - бежать. Просто взять и порвать несостоявшееся. Взять и перечеркнуть все неначатое.
Впрочем, так и случилось: я укрылся от событий автобусом и лучом фонаря. Писал, растворяя желание графоманским поступком.
Ее смех там у костра. Ее руки там. Ее губы там. Десять шагов - такова дистанция разделяющая. Только десять обыкновенных шагов.
Что еще? Да что там еще? Как это все назвать? Каким именем все обозначить?
Никак. Ни каким инициалом это не обозначить мне. Я вечный пленник. Я вечный беглец. Я вечно несостоявшаяся любовь. И всякий вопрос неуместен.
Просто. Просто не приходит сон. Просто. Просто подсматривает Луна. Она - глупа. И под светом глупой Луны я обитаю.
Я обитаю где угодно: в ночном притихшем авто; я обитаю под знаком несостоявшейся большой, быть может, любви. Я обитаю странно, на странный манер. Я вечный путник, напуганный, быть может, настоящей любовью. Любовь - да, любовь - вечно преследует меня, идя по пятам. А я пугаюсь ее шагов, ее губ, ее слов, ее ласк. Я пугаюсь, что она меня все-таки позовет. Эй! - окликнет меня мое настоящее.
 (Она возникла тенью в салоне автобуса, где я сидел. Выбрала что-то из своих вещей, обронила пару формальных слов. И вышла, и ушла в свою палатку. И как хотелось ей ответить словами: останься! я тебя люблю!)
Конечно, я человек безрассудный в поступке. Я само безрассудство. Я сама неясность, неправдоподобность. Мою любовь не воспримет никогда никто. Моя любовь фантастична, невыполнима. Воображенная, почти идеальная. С тонким, как нить, порывом. С тонким - почти тончайшим - но порывом большой высоты. Кто я? Я тот, кто пришел на белый свет для любви...
Дурак. Маньяк. Маниакально вообразивший высокие обертоны чувств. Нет этого. Не дОлжно существовать. Фантастика, которой вечно не хватает мне. Фантасмагория, которую выдумал сам. Так не бывает. Так с людьми не бывает. И я первый стану смеяться над индивидами, такие мысли несущими. Так вообще не бывает с людьми! Ха-ха!
Паутина надуманности. Паутина надуманных идеалов. И глуповатая улыбка  луны. Никто никогда не опишет словами Любовь.
Смешно. Идеальный любовник  пишет про надуманную влюбленность роман. Все, что пишет его рука назвать можно так: так не бывает.
Эта ночь скоро вот-вот пройдет. Завтра стану я равнодушен, спокоен, формален. Даже случайное касание ее руки не будет меня тревожить. Я стану говорить про лотос, я стану воспевать  пейзаж и все такое. Завтра идеальный любовник перестанет существовать. Он будет заживо погребен в тетради. Я самоуничтожусь за одну единственную лунную ночь. Самовозгорюсь и самосожгусь. Ибо идеальное не имеет права жить среди реальных людей. Ибо это смешно. Ибо это смешит реальных людей. Ибо уши мои не выдержат их «реального» смеха. Смеха над непрогматиком  в высшей мере.
Ведь скажи этим людям: «Люди, я нашел любовь, я по-настоящему полюбил!» На что реальные люди бросят непременно вопрос: «Ты с ней переспал?»
Перепад высот. Это как с Монблана пасть на отметку ноль. Практически это означало бы верную смерть. Так и смех людей. Так и их любопытство: ты с ней переспал?
Нет уж. Пусть все будет иначе: я нашел свою любовь - я сам ее и потеряю - и, потеряв ее, я ее сберегу. Я сохраню свое настоящее. Я спасу ее от примитивных людей.
А может завтра случится счастливый день. А может завтра она зайдет в автобус и скажет мне: а я знаю, о чем ты писал. Разве недостаточно для диалога двух людей взгляда глаз? Разве недостаточно двум нашедшим друг друга  людям только света в глазах? Просто глаз, в которых поселилась  Любовь. В которых поселилось абсолютное Настоящее. Ведь жить настоящим означает только одно - ЛЮБИТЬ.
Эта ночь Любви. Эта ночь самая жемчужная в моей биографии.
Луны нет - она спрятала свое смущение в облаках. Но в лагере довольно светло - различимы его палатки. В реке бьется мелкая рыба, спасаясь от реалий природы. Пожалуй, еще сигарету, и я тоже отправлюсь в палатку - я тоже, как реальные люди, усну. Хорошо бы, если пришел ко мне нереальный сон. Хорошо бы во сне целовать ее губы и  руки...
- Да-да, - подтвердила выглянувшая из-за туч Луна.
- Стань моей возлюбленной, о Луна! Холодной, но истинно настоящей возлюбленной!
- Так я  уже ею стала.

Спал крепко. Утром разбудили редкие капли дождя. Проснулся довольно бодрым, несмотря на то, что спал мало. Проснулся, ни о чем не жалея. Выглянул из палатки и увидел ее. И тогда вдруг понял: ничего в этой истории не закончилось.

ГК. 1997 год