Поезд

Вторник. Завтра среда, потом - суббота, воскресенье... Потом опять всё та же неделе. Со всё теми же днями. И без всякого ощущения, что всё куда-то движется. Ты попал в поезд, который отправили на запасной путь отстаивать неизвестно сколько времени. Ты сидишь и смотришь в окно- но никаких поездов не проходит. Их вроде бы ждут с минуты на минуту, но так проходят часы и дни. Месяц, год, два, три... И в окно уже никто не глядит. Там- всё та же картинка пустой станции.  И ты понимаешь, что твой поезд - зашёл в тупик и на него больше не продают билеты.  И вдруг тебе совершенно ясно, что Превращение Кафки произошло на самом деле! Ты - стал поездом, списанным с баланса железно-дорожной компании. И не к кому тебе обратиться за помощью и ждать, что произойдёт обратное превращение тоже уже не приходится. Дни сменяются неделями, недели - месяцами, и вдруг настаёт год с новой цифрой на конце, но та цифра - ни на что не влияет. Она просто формальность, знак вежливости, её в своём прогнозе не учитывает ни один даже самый малоопытный астролог. Сколько бы цифр не было в сумме очередного года - поезд всё стоит в отстойнике. Возможно, там - пространство просто сошло с рельс времени. Вот ничего и не движется. Вторник такой же как и воскресенье, все дни - не будни, и не праздники. Кафка знал о чём писал. Он жил в таком мире. Это не было никакой выдумкой, болезнью расстроенной психики - это оказалось просто фактом. Поэтому можно сидеть и перечитывать Кафку. А можно просто с тем же успехом глядеть в окно из поезда и смотреть как плывут вдаль облака. Они хотя бы могут уплыть... У них хотя бы есть надежда, пусть даже и облачная. А в поезде заклинило все аварийные выходы. Его просто отправили «доживать» свой век на тупиковой полосе.