В поликлинике

Прошла новогодняя неделя. Гуляния, отдых, салаты закончились, скопились недуги. Кто-то перепил, кто-то переел, кто-то перележал, кто-то всё и разом. В больнице аншлаг, очередь тут, очередь там, шумно местами. Кто-то и молчит, а кто-то недовольства по коридору распыляет:

— Ох, медицина нынче, конечно... Не лечат, калечат. Молодых врачей не видать, а к тем, что есть и ходить страшно.

— А лекарства, я вон, в аптеку раз сходила и полторы тыщи нет, а пенсия то не царская. Таблетки будто золотые.

Мимо пенсионерок проходит мужчина лет пятидесяти, в очках, щёки румяные, видно что только с мороза. Минует было скамейку, но останавливается в задумчивости, возвращается, садится рядом с женщинами, слушает:

— Специалистов нет, приём не дождёшься.
— Точно, точно. У нас соседке к невропатологу надо было, обратилась летом, записали на осень. Не дожила.

Мужчина слегка наклоняется вперёд, снимает очки.

— Да, есть проблемы в медицине нашей, кадров не хватает, качество тех, что есть хромает. Лекарства дорогие, да, так то не к нам. Жалобы ваши понятные, но так и вы, вы же за здоровьем своим не следите. Вам как: болит, так дайте таблеточку, главное, чтобы не делать ничего, лишний раз не шевелиться. От того и очереди здесь непроходные, — хотел было сказать главврач поликлиники, возвращая очки на место. Нет, молча встал, едва заметно махнул правой рукой и зашагал по длинному коридору.

— Мужчина, за вами очередь держать?

Ответом — бессловесный жест.

— Вот, у людей терпения даже не хватает на медицину такую.
— Да, проще помереть.
(У кого что болит, тот про то и говорит)