Будни

Начинаю цикл небольших зарисовок. Можно сказать, картин, написанных в терапевтических целях. Это когда реальность сводит тебя с ума, а ты еще к сумасшествию не готов.

Написано в соавторстве с Питером Брейгелем Старшим.


Когда усталость от войны переходит черту, начинаешь искать в ее стене еще не разбитые окна. Хотя бы старую форточку заклеенную советской «правдой». Этакий забытый люк в далекое прошлое. Главное, чтобы голова прошла, а остальное уже не важно. Сердце, что стало похоже на мрамор надгробной плиты все равно останется на войне, но мыслям можно позволить убежать. Например, в воспоминания. Туда где еще нет войны, хотя архитектор пустырей уже делает макеты. Где ромашки еще теряют лепестки от любви и не стали погребальными цветами на поле боя. Где солнечных зайцев еще не разогнала тень карликового императора. Где на осине висит скворечник, а не свежий Иуда, в которым ты узнаешь самого себя. Вздернутого за предательство миролюбия и гуманизма. Это когда поза палача тебе стала ближе заповедей Христа. Когда око за око, когда зуб за зуб, когда возлюби врага с помощью топора.

В общем сыграть в «самообман» крапленой колодой. Вот только выиграть в столь популярной игре нельзя. Это как ставить постоянно на зеро, и надеяться, что тебе выпадет бубновая дама. Хотя, сама игра может затянуть на много серий, снятых по написанному тобой же сценарию. Стать мыльной оперой на фоне реальной трагикомедии. Но в итоге она все равно намылит тебе шею для петли хэппи-энда.

Вот и приходится убивать в себе плохого сценариста и возвращаться в драматургию анатомического театра. А чтобы не сойти с ума от, разбросанных повсюду потрохов, учиться видеть в них натюрморты. С плодами новой жизни и жуткой гармонией. А заодно идти на курсы повышения зрительной квалификации от Питера Брейгеля. Он умел, как никто, видеть в слепых снайперов, а в безногих калеках будущих космонавтов.