Тут плод,во бренности- зачался,
Воскрес с Слияния- двух Душ.
На миг- лишь только,постучался
И нёс свой крест,попавши- в глушь
В которой всё покрыто- мраком.
Пути- дорожки все ведут
Плутая-в выборе зигзагом.
И- тени, что-то всё плетут.
В своём мистическом- сложении
Что- знаешь ты. А- ничего,
И только в внешнем отражении
Себя- ты ищешь,самого.
А он- с тебя ещё не вышел,
Там где-то в роще,заплутал.
Он- Эхо жизни лишь услышал,
И самого себя- искал.....
Да- Древо бытия такое.
В нём- корни,прорастают Ввысь.
Плоды в нём- нечто,непростое
Они- в сознании,Родились.....
Наверно- я предполагаю,
У Промысла- есть своя Цель.
На- Время,в "клетку закрывают",
Чтоб пробудить в ней- свою трель.....
Она- же, всё же с Выси Птица
Из Редких- Помыслов Она.
В ней Вдохновение- стремится
Вспорхнуть. К Бездонности- Ума.....
Чтобы-Осмыслить
© Copyright: Георгий Зильфов, 2025
Свидетельство о публикации №225011800704
Свидетельство о публикации №225011800704
Рецензии
