Ключ Дома

Старый ключ, холодный и тяжелый, словно выкованный из самой ночи, лежал в ладони Птицы. Он знал, что это не просто ключ от двери, а ключ к чему-то большему. Этот ключ ему дал сам Дом.

Птица вставил ключ в замочную скважину, и дверь, словно ожившая, распахнулась, открывая не комнату, а лабиринт из переплетающихся коридоров, освещенных мерцающим, зеленоватым светом. Воздух был теплым, густым, пропитанным запахом лаванды.

Старый Дом вздохнул сквозняком, и Птица почувствовал, как пол под ногами проваливается. Не в пустоту, нет, скорее в вязкую, теплую субстанцию, похожую на мёд. Падения не было, было плавное погружение, растворение в густом золотистом свете.

Пространство пульсировало, словно живое, а время текло неравномерно, то ускоряясь, то замедляясь. Птица видел себя в зыбких отражениях, то старым, с седой бородой и потухшим взглядом, то ребенком, с большими, испуганными глазами.
Внезапно падение ускорилось, и Птица зажмурился, ожидая удара, но вместо этого ощутил под ногами мягкую поверхность.

Он стоял в комнате, в центре которой рос огромный, ветвистый дуб, его листья шелестели, словно шептали древние тайны. Под деревом сидела женщина, одетая в простое, белое платье. Ее глаза, цвета летнего неба, смотрели на него с добротой и мудростью.
- Добро пожаловать, Птица.
- Где я? - спросил он, дрожащим голосом.
- Теперь ты Дома, - ответила женщина.
- И что мне делать? - спросил он.
Женщина улыбнулась: Живи, Птица. Исследуй. Учись. И найди свой путь.