Память

Проезжаем с папой мимо школы, где я училась.

— О, ремонтируют! В разгар учебного года!
— Да пора уже, сколько ей лет?
— Лет тридцать, наверное.
— Да нет, я уехала тридцать лет назад. А когда в первый класс пошла, она уже была старой.
— Не помню. А вот как мы с тобой на том углу грохнулись, помню.
— А когда это было?
— Давно, ты еще в садик ходила.
— Ну у тебя и память! Я вот забыла, на какой ступеньке я в прошлом июле ногу сломала. Сразу из памяти выкинула.
— А я помню, как я ногу сломал. 12 декабря 78-го года около шести часов вечера это было, вон на той улице между 21-м и 22-м домом.
— Скользко было?
— Нет, пьяный был. В трех местах перелом, два месяца на больничном.

Помолчал.

— А не был бы пьяным, точно бы убился. Помню, морозы тогда ударили, девять яблонь в саду померзли... Я вот думаю, не сломал бы ногу, не было бы, наверное, морозов.

Какая, казалось бы, связь?