Плохой язык 1

Душа моя, сосуд мечтательных черпаний,
И мыслей свод, и горя небосвод.
Духа моего охотничьи угодья,
Но только как открою рот...

И звуки в голове, что были мне понятны,
И как произнести я знал их внятно,
Глотка и язык работают едва,
Как будто в помещенье минус тридцать два.

А мне не холодно, а жарко,
Цвет красный, кожей, ощущаю на лице.
Скрипит, скрипит мой голос шатко.
Как будто говорю не я, а кто?

Будто бы забыв как двигать ртом,
И как напрячь голосовые связки,
Волненья нет, и что с того,
Зато есть стыд:" Что обо мне подумал? Он/Она/Они/Оно."

Подумал что я мальчик мелкий,
Красиво не умею говорить
А я подумал:" Ты предатель!
Как тебя могу я полюбить?!"

Умеешь ты, когда не надо, так красиво говорить,
А щас не можешь ты сказать ни слова,
Точнее слово можешь ты сказать, и, даже, предложенье.
Вот только тембр с баритона, сменил ужасный, звонкий монотон.

В голове всё ясно, повторюсь.
Вот только после этого "немого" разговора не со мной.
Внутри я ощущаю, что-то колит,
Игла вошла посредь груди.

Фантомно помнишь разговор,
Как будто до сих пор ты в нём,
Отвратных губ поколебенье,
Обидные взывают ощущенья, за себя/тебя/его.

А если разговор был с кем-то важным
Тебя по новой затрясет.

И сдавленный каймой ненастья,
Язык старался со всех сил,
И глотка тоже, но напрасно,
Результат ты получил.