Забыли все, каким он парнем был,
Нам память отшибает век бесстыжий.
А он писал и пил, и морды бил,
Поэт и самородок Боря Рыжий.
У времени тревожного в плену
В своих стихах, (а как ещё иначе?)
Он плакал за себя и за страну,
Целованный Творцом кудрявый мальчик.
Он сам бросался с головой порой
Зигзагами от вязкой тьмы до света,
Свердловских улиц признанный герой,
Проникновенный голос Вторчермета.
Он пошлостью себя не замарал,
Хоть строчек не причёсывал, бывало.
Он их душой и воздухом писал,
Поэтому душа так изнывала.
Длиною в жизнь любая из дорог
Катилась тонкой, долгой нитью.
И может быть, его могучий слог
Был лишь соломенную кистью.
И может быть, его не понимали,
Поэзия нежна и коротка.
А, может, там не принимали,
Иль слишком суть его проста.
И сделал выбор свой несчастный,
Чтобы себя исторгнуть из оков.
Последние слова поэта:
«Я всех любил, без дураков!»
Про Б. Б. Рыжего
© Copyright: Степан Бирюков, 2025
Свидетельство о публикации №225012000088
Свидетельство о публикации №225012000088
Рецензии
