Восьмого января из леса по дороге,
Меся песок и грязь, я с бодростью шагал.
Давай ещё дождя, пугай меня исходом,
Могучий судия, – не страшен мне провал!
Я весь уйду в огонь, не будет даже праха
Оставлено в полях – ни словом, ни крестом.
Поэт не прозревал ещё такого краха:
Останется тетрадь с нетронутым листом.
Слух обо мне утонет в Енисее,
Ещё не доплывя до уха твоего.
На дно пойдёт реки иль вынесется ею
В безмолвный океан, и льды пленят его.
И, может, непонятен был всегда народу,
И, может, чувства добрые, увы, не пробуждал,
Но сердцем не кривил в любую непогоду –
И падший падшего, быть может, поднимал.
Тот, кто меня воздвиг рукой нерукотворной,
Рулеточный игрок с сознанием моим,
Пусть сам теперь идёт – уже дорогой торной –
Или, сгорев звездой, останется один.
Смерть поэта
© Copyright: Константин Александрович Королёв, 2025
Свидетельство о публикации №225012101241
Свидетельство о публикации №225012101241
Рецензии