Со скудной мимикой лица,
В одежде бедной, неказистой,
Бочком, бочком, как та овца,
Крадётся утро по столице...
В природе нет уж чародейства,
И нету буйства ярких красок,
Везде и всюду тень злодейства,
Сигналы, знаки - всё опасно!..
Здесь всё расчерчено на клетки,
А в клетке мечется душа,
И не найти здесь человека,
Лишь свет холодный миража.
А день приставит к горлу нож,
Поманит гонкой ширпотреба,
В финале - вскрик: "Всё было ложь!"..
Потом кирпич, подарок с неба...
Утро красит...
© Copyright: Василий Забутовский, 2025
Свидетельство о публикации №225012300203
Свидетельство о публикации №225012300203
Рецензии
