Поэт и стул

Хотев Луну застать на небосклоне,
Он подошёл к стеклу, на улицу взглянул.
Узрел вдруг там, забытый на балконе,
Присыпанный порошей свежей стул.

Он был красив со снежною подушкой,
И что-то так в сознаньи всколыхнул,
Что позабыв на миг свою подружку,
Поэт перо в чернила обмакнул.

Дотошное сознанье рылось в лексиконе.
Нашло. Поэта взор блеснул.
И рифма полилась... Как на балконе,
Стоит  хозяином забытый стул.

И в этой красоте небеспричинной
Какой-то смысл едва не ускользнул.
Поэт - не женщина. Поэт, увы! – мужчина.
Но так заворожил его балконный стул.

И муза хлопотала за спиною.
Та, что привносит в жизнь его посул.
Он славно наслаждался тишиною,
Но будоражил вдохновенье стул.

Как ты красив, со снегом, на балконе
Оставленный владельцем стул!
Хотелось выйти и присесть на мягком троне...
Поэт мысль эту просто зачеркнул!

Распелось вдохновенье повсеместно,
И ветер рифм отчаянно подул.
И муза... Да, она прелестна!
Поэта подтолкнув писать про стул.

А тот и рад стараться. Да по правде!
И рифмой дерзновенно щегольнул.
Свой взор не затеряв в ландшафте,
Он несколько куплетов черканул.

Я от души скажу, не убоясь конфуза,
Стиха чтоб смысл от вас не ускользнул.
Поэт влюблён. Пока лишь только в музу.
И не желает быть таким, как стул.