Револьвер

Тусклая груша лампочки с трудом освещала пустой стол, за которым сидели два мужчины. На равном от обоих расстоянии, ровно по центру стола лежал револьвер с одним патроном в барабане. Он смотрел в разбитое окно с какой-то непреодолимой грустью, молчал, потому что ему не хотелось говорить. Мужчины встретились взглядами, зеленые глаза устремились на голубые — в обоих читалась глубокая печаль, причины которой были до боли просты. Руки обоих сотрясала безжалостная дрожь, не оставляющая шансов на спасение.
Голубоглазый протянул руку к револьверу и схватил его. Он стремительным движением приставил дуло к виску и нажал на курок. Легкий щелчок возвестил об отсутствии пули, но выдох облегчения не вырвался наружу, лишь тяжелый вздох добавил несколько килограмм в вес воздуха. Мужчина вернул револьвер на место, откинулся на спинку хлипкого стула, поддерживающего его последние силы, и направил свой взгляд в глаза собеседника, общение с которым происходило на уровне чувств и эмоций.
Они отвергли слова — те им больше не нужны. Слова слишком просты, чтобы передать все их переживания, слова не способны описать их состояние и все, что происходит вокруг. Слова слабы, но они все еще держатся на плаву, в отличие от других видов выражения окружающей действительности через призму личного восприятия. Ничего сейчас не могло равняться реальности, ничего не могло ее передать, лишь их собственные зеркала души.
Мужчины смотрят друг на друга уже долгое время, второй все боится начать. И вот рука зеленоглазого потянулась к оружию. Конечность сотрясал груз переживаний, неожиданно навалившихся на них, но он продолжал тянуться, веря в свою собственную победу. Победа и поражение ныне равны друг другу, тождественны, одно несет за собой второе. Он медленно подносит револьвер к виску, сглатывает слюну, в этом же положении крутит барабан и резко выдыхает. Палец медленно давит на курок…
Лампочка гаснет, оставляя мужчин в почти полной темноте. Напротив себя голубоглазый видит своего товарища, приставившего к голове оружие, — тот все так же медленно давит на курок. Вспышка на мгновение озаряет его лицо, а в стену летят крошечные кусочки костей и мозга, сопровождающие кровь и пулю. Зеленоглазый с глупой улыбкой на лице роняет оружие на пол, а затем падает за ним.
На том же полу лежат еще четыре человека с такими же улыбками на лицах. Всем им повезло, пуля настигла их и избавила от страданий, а на него не хватило… Его голова тяжело упала на руки, сложенные на столе, а тело сотрясли рыдания. Тупая боль в груди издевательски нервировала, радость за товарищей смешивалась с ненавистью к Случаю, слезы жгли глаза, причиняя истинные страдания.
В первые секунды он не услышал: на улице выла воздушная тревога — седьмой раз за сегодня. Голубоглазый мужчина встал, опрокинув старый стул на пыльный пол и подошел к окну. Он окинул взглядом пейзаж разрухи и вгляделся в мутно-серое небо, с которого скоро должна явиться Смерть. Как быстро все произошло. Казалось, еще вчера они строили планы на будущее и любили, а уже сегодня в мире не осталось ничего кроме ненависти и человеческой глупости, погубившей всех их в один миг. Терять больше нечего, ничего больше не имеет цены, лишь само Ничего может что-то значить.
Он взобрался на грязный подоконник, окропив его своей кровью из ран, нанесенных разбитым стеклом, и увидел черные точки, приближающиеся к земле. Где-то далеко все еще завывала сирена, где-то кричали люди, оставшиеся в живых. Мужчина оглянулся на друзей, лежащих на полу в гигантской луже крови, снова взглянул на жизнь по ту сторону окна и бросился ей навстречу. Пыльный воздух ударил его в лицо, от скорости захватывало дух, Смерть тянула к нему свои костлявые пальцы, а на лице его нежным бутоном распустилась легкая улыбка.

04.12.2024.