Ирландский бар

Мою книгу Ад и Рай Вы можете прочесть перейдя по ссылке https://avidreaders.ru/book/ad-i-ray-3.html
   Поедешь в Америку каким - нибудь политико - экономистом, а вернёшься поэтом.
Это было начало весны, март. Я зашла в бар на 7-й авеню, самый близкий к тому месту, где снимала комнату. Вечер,  пятница, канун Дня Святого Патрика — протестантской Пасхи. О празднике я узнала позже; тогда я не имела понятия об американских традициях. Интересно, что этот праздник совпадал с днем  рождения моей мамы -17 марта.  В тот  вечер я чувствовала себя странно одинокой. Я не знала, что всего несколько дней назад мой любимый Борис скончался в Санкт-Петербурге, в России, и в этот день, по старой русской традиции, его, вероятно хоронили ,  через три дня после смерти. Может быть, именно поэтому я почувствовал такую волну грусти и одиночества.
Собравшись с мужеством, я решила пойти в ближайший бар одна. Внутри было людно. Я не знала, как пробраться к  стойке бара, когда вдруг заметила свободное место в самом центре — прямо рядом с невероятно красивым мужчиной.  Он выделялся из толпы — отполированный, элегантный и изысканный. Его прическа, его одежда — все источало утонченность. Наконец, март, а он был с загаром, его пшеничные волосы мастерски уложены. Он выглядел как кто-то с Европы или как техасский мультимиллионер из голливудского фильма — хотя в реальной жизни, как я позже убедилась, они ч выглядят гораздо проще.  Бар находился на 7-й авеню и 53-й улице, неподалеку от дорогих отелей. Я подумала, что он мог  быть скучающим богатым туристом, и села рядом с ним.
— Что вы хотите? — сразу спросил бармен. Я заказала Absolut с тоником — мой любимый напиток в то время.
Я начала чувствовать себя более расслабленной, окруженная живой атмосферой и с таким обаятельным соседом. Все в нем казалось недосягаемым, идеальным — его аккуратно и тщательно подстриженные волосы с любовью и мастерством, цвета спелой пшеницы, как хорошо сидела на нём  рубашка с короткими рукавами, открывая  его загорелые руки в начале марта, говорили что он не местный. Он источал поразительную аристократию, резко контрастировавшую с толпой вокруг нас.
Неожиданно мой, казалось, недоступный сосед, дышащий совершенством, повернул ко мне лицо. Боже мой, какое у него было красивое лицо и сколько доброты и принятия в нем, сколько доброжелательности — возможно, именно таким взглядом смотрит мать на своего новорожденного ребенка. Его красота и доброта захватили меня за считанные секунды, как гениальная музыка моментально покоряет твое сердце. Все мои страхи и неудобства просто растаяли в его присутствии, я чувствовала себя легко и защищённо.  Он посмотрел мне прямо в глаза и, приятным вибрирующим голосом, спросил:
— Что Вы пьёте?
— Абсолют, — ответила я, улыбнувшись в ответ на его улыбку.
— Откуда Вы ? У Вас акцент, — спросил он с интересом.
— Как Вы думаете? — ответила я, подыгрывая его игривому тону.
Он начал угадывать, он  перечислил почти все европейские страны, кроме России, у меня правда немецкие корни и много других национальностей и меня никто не принимал за русскую. Но родилась я в России.
— Из России— наконец призналась я.
— Россия? — повторил он в удивлении.
— Как Россия? — спросил он, как будто интересуясь: «Как ты?»
— Хорошо. Демократия, — ответила я стандартной фразой, как будто кто-то спросил меня: «Как дела?» Но мой голос содержал ноту грусти и разочарования.
— Но люди голодают? — сказал он, отражая печальный тон в моем голосе.
Я молчала, признавая печальную правду. Атмосфера в баре была праздничной — это был канун Дня Святого Патрика, и это был ирландский бар. Мне не хотелось углубляться в длительное обсуждение ситуации в России.
— Как тебя зовут? — спросил он нежным, дружелюбным и уверенным голосом.
— Марина, — ответила я.
— Меня зовут Стивен Бендерофф. Я работаю на телевидении. Я создаю музыку для коммерческого телеканала. А что насчет тебя?
— Я художница, — ответила я.
Конечно, я солгала. Я не могла сказать ему, что я уборщица или массажистка — или даже экономист; это звучало бы слишком обыденно. Я так хотела быть на одной волне с ним. — Мне здесь страшно, — призналась я, удивившая даже себя. Я вспомнила, как странно боялась войти в бар. — Со мной тебе не о чем беспокоиться, — сказал он с такой уверенностью, что это сразу же меня успокоило, и я снова почувствовала себя спокойной и даже счастливой.
— Я также пишу стихи, — добавила я, прочтя несколько строк, которые недавно пришли мне в голову.
— Я положу их на музыку, — сказал он.
В то время я не была художницей, вернее еще не писала картин. Но как пишет Казимир Малевич, художником не становятся; художником рождаются. Это было абсолютно верно.  Я чувствовала себя необычайно счастливой, как будто снова была ребенком — как в те ранние вечера, когда мне только исполнился годик, и вся семья собиралась вокруг самовара под красивым розовым абажуром с бахромой, а я сидела на руках у отца.
В конце концов, он не спросил меня, чем я зарабатываю на жизнь или как я зарабатываю деньги. Я оправдывала себя в своих мыслях.
— Могу я купить тебе дринк ? — спросил он своим хорошо поставленным голосом, который приятно было слушать, как неожиданно полюбившуюся мелодию, которая легко ворвалась в твою жизнь и подарила радость, просто так.
— Позже, — ответила я смущенно. Я почувствовала, что со мной происходит что-то значительное.
— Позже, — повторил бармен с улыбкой, передавая мне напиток.
— Почему ты покинула Россию? — спросил он.
— Трудно оставаться в одном городе — или даже в одной стране — с мужчиной, которого ты любишь, но хочешь уйти, потому что ничего не получается, — ответила я.  Он посмотрел на меня внимательно, как будто пытаясь понять и осознать то, что я сказала.
— У тебя есть дети? — спросил он.
— У меня есть дочь, — ответила я.
— Сколько ей лет? — спросил он.
— Ей одиннадцать, — ответила я.
— Где она сейчас?
— Она в России с моими родителями.
— У меня двое дочерей — четыре и шесть лет, — сказал он.
Он начал рассказывать о себе: у него есть дом на Лонг-Айленде, жена, с которой он планирует развестись, и квартира неподалеку.
— Могу я пригласить тебя на ужин? — снова спросил он.
— Может быть, завтра, — ответила я неуверенно.
Я чувствовала магнетическое притяжение. Я также чувствовала, что эта встреча может изменить мой план вернуться в Россию вскоре. Я очень скучала по своей дочери. Мой план заключался в том, чтобы быть в США шесть месяцев, но прошло уже два года. Моя виза истекла, но что-то постоянно удерживало меня здесь.
Мы вышли из бара. Это был теплый весенний вечер, почти лето. Стивен был в одной рубашке. Мы шли и продолжали разговаривать, пока не оказались в уютном ресторане в классическом стиле. Уже было поздно, и почти не осталось других посетителей. Мы сели напротив друг друга, лицом к лицу.
Снова я была поражена, насколько он красив и божественен. Он посмотрел на меня и воскликнул: — Мадонна!  Он смотрел на меня с откровенным восхищением. Может быть, я выглядела так хорошо, потому,  что его общество мгновенно возвышало меня. Это было настоящее чудо. Я чувствовала такое единство с ним, как будто кусок бумаги, который был разорван и потерял свои половинки, долгое время разделенные, вдруг снова сошелся и вернулся в своем первоначальном, целостном состоянии. Уникальная завершенность вернулась ко мне. Его слова: «Мадонна» даже не удивили меня. Я не думала о том, как я выгляжу; я была полностью поглощена  его лицом. Каждое мгновение, каждое изменение его выражения имело для меня большое значение и ценность. Позже я написала стихотворение об этой встрече:
Я помню вечер в ирландском баре,
Как мы сидели в полутемном зале.
Иисус Христос, Дева Мария —
Вдруг эта мысль нас поразила.
И  знаем мы друг друга тысячу лет —
Вот  в чём с влечения.нашего секрет
Что значит эта встреча,
Когда момент равен вечности?