Иногда

Иногда не хочется ничего, просто слушать звуки.

Как хрустит книга, когда ее открываешь, шуршат перелистываемые страницы. Звонко капает вода; кто-то вздыхает, застегивает молнию на сумке; цокают каблуки, двери с грохотом закрываются; рука скользит по гладкой скатерти; ключ проворачивается в замке; свистит пар, вырывающийся из-под крышки кастрюли; щелкает авторучка; кто-то задевает ветряные колокольчики, и они разражаются какофонией перезвона; спицы кликают друг о друга; хлопает воздух из-под крышки банки; песок шершаво скрипит под ногами; бочонки лото деревянными костяшками глухо перестукиваются в мешке; с крепким хрустом трескается яичная скорлупа; нечаянно задеваешь струну арфы, и она переливается нежно, еле слышно, будто ее коснулась крылышком фея; чиркает спичка; стеклянные пузырьки стукаются друг о друга; потусторонне гудит орган; дождевые капли булькают в лужах; шумит прибой, иногда словно переходя в шуршание радиопомех – это не случайный звук, а совершенно особенный, к прослушиванию которого готовишься, как к концерту симфонического оркестра; карандаши чиркают по бумаге, шершаво, как наждачка; сочно откусывается яблоко; глухо шумит холодильник; тикают часы; жизнь идет.

Мне нравится слушать ее, мне нравится видеть ее, обонять, чувствовать, осязать.
Но иногда я забываю об этом, и всё рассыпается.