Метель

Мир - белый.
Зима пришла большая: Её Величество февральская метель.

Подкрадывалась к нам позёмкой.
Прикидывалась ветром.
Сменила тактику и напала на кусты и деревья - обрушила на них шквальный огонь мелкой белой дроби.
И - ворвалась в город беснующимся игом.
И чего уже стесняться, когда узнали, - бьётся в окна, валит с ног... бушует!

Иду навстречу метели.
Гребу по колено в снегу.
Она пытается развернуть меня, подтолкнуть и гнать! Загнать в какой-нибудь угол и задать трёпки!

Но сопротивляюсь, не уступаю.
Подставляю ей лицо - бросаю вызов. Она бесится ещё больше: даёт затрещины, пытается сорвать шапку, шарф, треплет полы пальто - вот-вот сорвёт его, разденет меня!

Не может со мной расправиться и злится ещё больше. Втыкает в лицо иголки. А они тут же млеют в тепле, плавятся и стекают за шарф, за воротник. И доверительно шепчут мне, что это зима плачет, что бежит от весны, спасается!

И я уже жалею мою подругу оттого, что она ненадолго со мной. И люблю её, темпераментную, за эмоции, на которые она так щедра. Она, видно, понимает меня, и меняет воинственный темперамент на любовный. Наша борьба перетекает в игру. Моя прогулка - в удовольствие.

Прихожу домой свежая и румяная.
Наливаю горячего чаю.
Усаживаюсь удобней.
И слушаю знакомую песню за окном.