Кипр. Кто же знал

А ведь не врали, здесь, в облаках, прикольно. Хорош вид сверху. Воздух чист, ветер свеж. Ветер смел. Волосы свободой льются в воздушном потоке. Воля вольная. Руки раскинул, по горлу бешеной вибрацией пролетает восторг. Кто же знал.

Внизу — картина. Эталонный пейзаж. Лучше гор могут быть только горы... с рекой. Петляющая сверкающая тропинка среди тверди каменной, покрытой зелёной простынёй. По одному берегу — деревни яркий головной убор, оранжевыми крышами вымощеный. Красиво, монолитно, стильно. Да, именно стиль, не то что наши города. В которых слишком уж много стилей. Кто во что горазд. Кто же знал.

Солнце — летом, случается художником дважды на дню — утром и вечером. Полдень и большая часть дня — палящая жалкая безвкусица, но за ужином или завтраком светило — гений. Вот, сейчас, выписывает мастерски масштаб долины и величие вершин. А как высеребривает горную речушку. Вечер. Восторг. Кто же знал.

А если выше, ещё круче? Есть у меня правило для жизни — пробуй, не думай. "Думай" часто отнимает время, отнимает силы, забирает желание. "Делай!". Шаг вперёд. Шаг вверх. Выше. Круче. Стоп! Внимание, что расползлось, растеклось километровым охватом, в точку сошлось, в одно мгновение. Каменный покров, сотканный из фрагментов разной крупности рвёт неожиданное движение. Мягко, осторожно, беззвучно: камни нежно, неслышно ощупывает, но глаз рвёт, мозг разрывает. Что? Чёрный, резиновый шланг. Какой шланг, что за бред? Что? Змея! Чёрт возьми, как хорошо, что я первый, как хорошо, что я внимательнее. Кто же знал.

Выше. Круче. Ха! Вот и я замечен. В окошке из камней появляется руководитель шланга. Голова маленькая, глаза малюсенькие. Глаза. Ведь хрен разберёшь, что в них. То же не человек, когда один взгляд и всё понятно. Шаг назад. Ниже. Намерение шланга не понятно, но и разбираться не хочется, не хочется понимать. На землю хочется. Шаг, шаг, шаг. Ещё ниже. Ближе к спокойствию. Кто же знал.

И вот, портрет змеиный становится всё мельче, вот и глаза пропадают, сливаются с чернотой блестящей якобы, но не резины. "Делай!". Шагаю, соскальзываю потихоньку с высоты. Ай! Лодыжку разрывает боль. Что-то твёрдое впивается в мягкую плоть, застывает, задерживается на ноге. Неприятно, страшно, противно. Взгляд вниз: ещё один шланг. Как неожиданно, как внезапно, как обидно. "Думай!". "Делай!". Теперь уже всё равно. Кто же знал, что будет вторая. Зато как высоко поднялся. Возможно и не бывает выше.

Но главное — не врали, здесь на облаках прикольно.

p.s. вторым гадом я историю приукрасил, но до того история реальна.