Алкаш

Алкаш

Ел суп Бо. Рука с ложкой тряслась и стучала об зубы. Официантка спросила, - тяжело?
 - Есть немного.
- Так может соточку? 

  Я знаю официантку уже лет десять. Красная кепка с жёлтой вьетконговской звездой сидит на ней как влитая.  Захожу в этот Сайгон раз в году. Может два.

    Говорю нельзя. Она улыбается. Молодая, лет тридцать. Мелкая, как воробушек. В этот раз передних резцов нет. Никакого маникюра, ногти под мясо  обрезаны. Но улыбается.  Дал ей на мороженое десять рублей.   Может действительно взять по дороге  домой мерзавчика. Нельзя ж так резко завязывать.  Друга закадычного вспомнил.

На днях пять лет будет, как мой закадычный друг Саша где-то в баре, на пятом кругу ада, наливает себе похмельную.

 Тогда он не успел. Никого рядом не оказалось.

Я кивнул официантке.
Я же алкаш. Модное пальто, шляпа и штиблеты это так, маскировка.  Прожить  бы ещё день. Я вышел в январь.  В небе одиноко краснел Марс. Я погрозил ему кулаком. Лишь бы не было войны, третья сотка  сделала свое дело.  Я открыл смартфон и твердую рукою написал:  Алкаш. Ел суп Бо. Рука с ложкой тряслась и стучала об зубы...

Она всегда спрашивает
- когда снова приедешь?
- через год, если не здохну.
- я всегда буду ждать тебя.

Нежно целую моего вьетконговского бойца   в лысый затылок. Миниатюрная ее рука вздрагивает. Гербицид Agent Orange  настиг нашу любовь в третьем поколении.


Минск. 2025.