Глава 80. Осталось тридцать минут

Солнце, словно художник, рисовало на лице Веры мягкими кистями тепла, и весенние лучи, словно золотые нити, прошивали листву деревьев, создавая причудливые узоры на земле. Тридцать минут до последнего экзамена – время, когда мир вокруг сжимался в напряженную точку, и все, словно перед боем, уткнулись в учебники, стремясь запомнить последние крохи знаний. Но Вера… Вера была другая. Она сидела на скамейке, сгорбившись над черновиком, и ее силуэт напоминал букву "зю". Не конспекты, нет, она писала стихи – её душа вырывалась на свободу через ритмичные строки. Ее взгляд, словно погруженный в глубину озера, был устремлен внутрь, где рождались образы и сплетались слова в тонкое кружево.
Вместо формул и дат, ее ручка выводила на бумаге историю чувств, и каждое слово, словно капля росы, сверкало на солнце. Она писала о любви, как о самом ярком пламени, о жизни, как о волнующем танце, о красоте природы, как о вечной музыке, и ее стихи, словно птицы, вырывались из клетки ее сердца и парили в весеннем воздухе. Экзамен казался далеким и неважным, и ее творчество было ее спасением, её способом дышать полной грудью, её порталом в иной мир. Она писала, и в этот момент казалось, что она и есть эти слова, и эти образы, и эти чувства, и она летела, словно чайка над волнами, и она была свободна от всего мирского.
Творчество, словно живой поток, струилось сквозь нее, и ее стихи были не просто словами, а воплощением ее души. Солнечные лучи ласкали ее волосы, и казалось, что само небо благословляет ее творчество. Время летело незаметно, и скамейка, стала ее творческой мастерской, где рождались ее маленькие шедевры. Стихи были ее душой, ее способом говорить с миром, и в этом мгновении экзамен, и вся мирская суета отступали на задний план. Вера отдалась во власть вдохновения.