Воск

Весь фудкорт облеплен, словно мухами, подростками в черной одежде. Они едят фастфуд, общаясь с непроницаемыми лицами. В одной компании парень в очках с тяжелой оправой играет на гитаре. Пахнет жареной картошкой.

Подростки расслабленно растеклись по столам, развалились на стульях. Я никогда не могла так сидеть в общественных местах. Они всегда так непосредственны, будто вообще отключены от окружающего, будто вообще не осознают, что вокруг люди. Или им глубоко наплевать. Я так никогда не могла, люди всегда фонят своим присутствием. Я чувствую себя под прицелом множества камер.

В метро я придерживаю дверь перед людьми, распахиваю ее не в полную силу, чтобы не ударить человека, выходящего из соседней двери. Мало кто думает об этом. Иду быстро, чтобы никого не тормозить. Не пялюсь в телефон, не встаю на эскалаторе посреди лестницы. Отворачиваюсь, когда люди набирают пин-код, не занимаю место в транспорте, если не устала и много народу. Такая удобная, закрытая, предупредительная. Чтобы меня одобрили.

Пережевываю действительность, как вчерашнюю жвачку, думаю о себе, пытаясь определить, какая я, и все время меняю форму, стоит только хоть что-то застолбить, определить. Плавлюсь воском, перетекаю в иное, выцеживаюсь в новый день - уже другая.