Небо сшито из пепла и свинца,
дождь стучит по крышам глухим напевом,
смывая следы ушедшего лета.
Ветер рвёт последние листы —
багрянец, охру, позолоту —
швыряет их в лужи, словно письма,
прочитанные и брошенные в грязь.
Воздух густеет от сырости и тишины,
холод пробирается под кожу,
цепляется за дыхание,
оставляет на стеклах узоры-призраки.
Деревья, обнажённые и чёрные,
как тени забытых великанов,
шепчут о том, что земля засыпает,
а вместе с ней — чьи-то надежды.
Тучи плывут низко, почти касаясь земли,
неся с собой сумерки в полдень.
В этом мраке — странное утешение:
осень не прячет свою боль,
она кричит её дождём,
рисует её ветром,
и, кажется, только луна,
бледная и одинокая,
помнит о свете...
Осенняя симфония
© Copyright: Маленькая Роза, 2025
Свидетельство о публикации №225012900163
Свидетельство о публикации №225012900163
Рецензии