***

Так бывает. Серое небо засыпает снегом тропинки, по которым с громким лаем носятся весёлые мопсы. Из ларька с шаурмой пахнет мясом, и кофе. Едут машины, сигналя пешеходам, перебегающим дорогу перед самым капотом. В парке играет музыка, и кто-то смеётся в телефонную трубку. Жизнь идёт. А тебя нет. Просто нет. Совсем, понимаешь?

Есть рисунки, оставленные тобой на тетрадных страницах, сообщения в месенджерах, и простыни, что хранят твой запах. Друзья поют под гитару твои любимые песни, и листают твою ленту в VK.

— А, это мы были в городе N, заблудились, представляешь? У них всего-то три улицы: проспект Ленина, площадь Ленина и его же переулок! Смотри какие мы тут взъерошенные. Радуемся, что наконец-то гостиницу нашли. Мы ж несколько раз мимо проходили. А какой рассказ потом забавный получился. Сейчас найду, почитаем. Он тоже здесь, на стенке.

— О, а эту игрушку я помню. Её на мастер классе шили. Клёвый медведь получился, в галстуке с божьими коровками, шляпа, подтяжки. А кому его подарили?
— Мишке и подарили. Он тогда с ангиной, дома валялся. Мы никак к нему собраться не могли. А тут прилетает сообщение в личку: - Я с медведем иду в гости, с тебя апельсины и коричные палочки, для глинтвейна.
— Точно, с меня был шоколад и красное вино.
— А мне велели взять гитару и Алёнку. Она тогда к экзаменам готовилась, еле уговорил.
— Весело было. Весь вечер в «Крокодила» играли. Если бы Мишка мог охрипнуть от смеха, то наверняка бы так и было.
— Ну, мы точно охрипли, так смеяться. И как только соседи милицию не вызвали.
— Они и вызвали. Меня. Я тогда участковым работал. Ты ленту ниже пролистай, там есть рассказ «Как нас участковый в «Крокодила» обыграл».

Листаются фотографии, дни, недели, года твоей жизни. Вот список твоих обещаний, а рядом отчёт, с грустным смайликом, что почти ничего не сделано. И вновь обещание исполнить всё в следующем году. Все твои мечты, планы, всё что откладывалось до удобного случая лежит в открытом доступе. Всё что хотелось сделать, но уже некому.

— Слушай, а хотели же слетать в Геленжик…
— Отложили…
— А курсы по акварели?
— Да, решили, что через интернет, наберём бесплатных, сами научимся. Но, как-то не срослось.
— Планы на книгу…
— Написано половина, но кто ж знал, что никто никогда не узнает продолжений историй.
— А влюбится?
— Ты знаешь, а было страшно. Только-только сердце срослось. И бить его снова?
— Здесь, на станице, жизни больше чем в жизни…
— Так странно, а казалось, что столько событий…

За чьими-то окнами, фонари отражаются в подтаявших лужах. Скоро весна, и ветер гораздо теплее… Ребёнок, задрав голову вверх, смотрит, как словно мерцающими звёздами сыпет снежинками небо. Падают в лужи и тают… Словно и не было их…