Тихо раскрываются ресницы дня —
солнце, как ребенок, трогает листву,
а трава, смеясь, роняет жемчуга,
и земля дышит мёдом полевых губ.
Небо — синий колокол, где облака-птицы
пишут на рассвете письма без адреса.
Ветер, старый сказочник, листает ветви книг,
нашептывая тайны о влюблённых дубах,
что столетия стоят, сплетя корни в объятьях.
Здесь романтика — не вздох, а тишина,
что звенит стрекозой в зените голубом.
Любовь — это корни, что глубже темноты,
доброта — роса, что дарит миру прозрачность.
Мечты, как крылатые семена,
кружат в высоте, где эхо светится,
и каждая травинка, каждая былинка
шепчет: «Проснись. Ты — тоже часть этого танца».
Утро не кончается. Оно струится сквозь пальцы,
обнимает время, где прошлое и завтра —
два крыла одной стрекозы,
замершей над зеркалом пруда...
Утро в лесном царстве
© Copyright: Маленькая Роза, 2025
Свидетельство о публикации №225012900081
Свидетельство о публикации №225012900081
Рецензии