Не выбирал ты простых путей,
Рвал струны, но не душу свою.
В мире фальшивых календарей
Ты правду пел на самом краю.
Без темы, без страха, напролом
Летели песни в ночную даль.
И каждый куплет был, как надлом,
Где радость встречалась и печаль.
В хриплом голосе - жизни река,
Каждое слово - острей ножа.
И пусть дорога нелёгка,
Ты шёл по ней, душой дрожа.
И снова гитара звенит,
Сквозь время доносится глас.
Твой голос по-прежнему летит,
Находит дорогу до нас.
Владимиру Высоцкому...
© Copyright: Ирина Храброва 2, 2025
Свидетельство о публикации №225013000361
Свидетельство о публикации №225013000361
Рецензии