О, сколько в ямбе ям и кочек!
Душа летит по ним, гогочет,
и превращается в песок
и золотистый колосок.
Сегодня я болею снегом,
засыпавшим земной маршрут.
Гляди: мамаевым набегом
полки тяжёлые идут!
И прячет проза в кулаке
тропинку лёгкую к реке, снежинку, градус, полынью,
в которую я уроню ключ от квартиры, зимний лес
и свой охотничий обрез. И лёгкий, как пушинка, день,
узнает, что такое тень. Зима, похожая на флаг, идёт к тебе
с переговором… Сдавайся, милый вертопрах,
открывшимся тебе просторам! Уже твоё стихосложенье
рождать не может чудеса. Нет словотворчества, кипенья,
и вместо радости – оса…
Спасайся прозой, ей живи и зимних бабочек лови!
Грозится проза убаюкать
печаль весеннюю мою,
и у сиреневой излуки
поклон отвесить февралю.
Но я ворчливую старуху
приму, стихами напою,
и на прощанье оплеуху
игры весёлой подарю!
Зимние бабочки
© Copyright: Игорь Муханов, 2025
Свидетельство о публикации №225013100590
Свидетельство о публикации №225013100590
Рецензии