Внутривенное

Когда друзей нет, всюду безысходность,
И кажется, отсюда нет возврата.
Ведь нет его — чужда ума палата,
И дом отрезан дулом автомата.
И обстоятельств неизменна склонность:
Как только постоянство замечаешь
Или напрасно вдруг что помечтаешь,
Ведь, как устроен мир, ты вновь прозреешь.

Не думать, — говорит священный боров.
Надеяться и верить не дано мне.
Ведь жизнь влачить, разбрасывая камни,
Не собранные под прицелом сонма
Богов, каналий, басен, коридоров —
Пустая трата недотроги-смысла.
Дугой сомнений гнётся коромысло.
Гляжу, куда пришедшее — всё вышло.

...А вон оно весеннею рекою
Несётся в бегстве — прошлогодне — топлес.
И в эту кутерьму, я помню, сам влез.
Живу и радуюсь: такой у счастья комплекс.
Потом, конечно, поищу покою.
И знаю, никогда его не будет.
Поскольку коромысло (кто-то судит)
Грозится превратиться в коромысло судеб.

На выю уложу его. Привычно.
Мозоли стары, и послужат верно.
И дальше понесу, ступая мерно.
Шаги, шаги, шаги... мои, наверно?
Конечно, толк появится. Обычно
Не в этом — в тридевятом поколении.
Читал о том иль кто-то в приближении
Брехал когда-то в прошлом появлении.

31 января 2025