Книга владык, глава i, шёпот прошлого

ГЛАВА I
Шёпот прошлого
Вечерние огни города казались далекими отблесками иной реальности. Эва сидела дома, за рабочим столом, окружённая запахом старой бумаги, пыли и слабым ароматом лаванды, исходящего от открытой коробки с письмами прошлого века. Для неё книги всегда были чем-то большим, чем просто текст на бумаге. Она верила, что каждая из них хранит в себе отпечаток души своего автора и всех, кто касался страниц за века их существования.
Новое приобретение было особенным. Антиквар привёз её всего пару часов назад, сверкая от радости. Это была старая книга с потрескавшимся кожаным переплётом, на котором не было ни названия, ни автора. Вместо этого поверхность украшал странный узор, напоминающий звёздное небо, размытое дождём.
– Эва, это сокровище, – сказал антиквар, ставя книгу перед ней на стол, словно это был дар. – Считается, что она исчезла в XVII веке. Сможешь восстановить её?
Эва кивнула, хотя в глубине души ощущала смутное беспокойство. Её руки восстанавливали множество шедевров – от потрёпанных молитвенников до дневников великих путешественников. Но эта книга была другой. Не из-за своей древности, а из-за странного ощущения, что она смотрит на неё в ответ.
Проведя пальцами по обложке, она заметила, как её кожа слегка покалывает, будто книга излучала слабое тепло. В узоре, ей на миг почудилось движение, словно звёзды пытались сорваться с кожаной поверхности. Она моргнула, и всё исчезло.
– Странная она, – пробормотала Эва, больше себе, чем антиквару.
Он остановился у двери и обернулся. В его взгляде мелькнула тень сомнения, которую он тут же попытался скрыть за привычной улыбкой.
– У тебя дар, Эва. Тебе под силу оживить даже самое мертвое, – сказал он тёплым голосом. Но затем добавил, уже более серьёзно: – Но будь осторожна. Некоторые книги лучше оставить не раскрытыми.
Эва задумчиво посмотрела ему вслед, потом снова перевела взгляд на книгу. «Оставить нераскрытой? Что это значит?» – пронеслось в её голове. Она открыла первую страницу. Иначе и быть не могло. Она бы не смогла устоять перед дыханием веков. Бумага была тёмной, как будто её обожгли по краям, но в центре страницы выступали слабые линии текста. Если смотреть под правильным углом, можно было разобрать буквы, но их язык был ей незнаком.
Она провела пальцем по строке, и ей почудилось, что воздух вокруг стал плотнее. Краем уха она уловила едва слышный шёпот. Эва замерла.
Её ладонь дрогнула, и она быстро захлопнула книгу. Но странный шёпот, едва ощутимый, всё ещё звучал где-то у неё в голове.
Эва глубоко вздохнула, стараясь успокоить себя: «Наверное я просто устала». Последние дни работы над очередной древней рукописью вымотали её. Но странное чувство не отпускало. Книга словно наблюдала за ней, как бы это не звучало безумно.
Она взяла мягкую кисть и аккуратно начала счищать пыль с обложки. Каждое движение было отточено годами опыта. Но с этой книгой её руки двигались медленнее, осторожнее, словно боялись потревожить что-то, дремлющее внутри.
– Ну что ж, посмотрим, что ты прячешь, – прошептала она, открывая вторую страницу.
Под лампой свет упал на текст, и Эва заметила, что чернила, которые казались выцветшими, начинали проявляться. Её сердце застучало быстрее. Слова на странице были написаны старинным шрифтом, но язык был ей неизвестен. Однако что-то в этих символах казалось странно знакомым, как будто она уже видела их раньше.
Она взяла лупу и стала изучать линии. Чем больше она всматривалась, тем сильнее росло ощущение, что слова движутся. Буквы будто пытались спрятаться от её взгляда или наоборот, искали, как проникнуть в её сознание.
Неожиданно на страницу упала капля слезы. Эва удивлённо провела пальцем по щеке — она плакала, даже не заметив, как.
– Что за... – прошептала она, резко отодвинув книгу.
В комнате стало тише, слишком тихо. Даже привычный шум ветра за окном исчез. Эва напрягла слух, и её охватил ужас. Тишину нарушил тот самый шёпот, который она слышала ранее. Теперь он стал чуть громче, словно слова из книги, на незнакомом языке, звали её.
Она отступила назад, задела локтем чашку, и та с глухим звуком упала на пол, разлетевшись на куски.
Шёпот исчез. Комната снова наполнилась привычными звуками: шум ветра, скрип пола под её ногами. Но Эва чувствовала, что что-то изменилось.
- Эва, больше ни каких научных фантастик, никакого Стивена Кинга и никаких сериалов, - отругала она сама себя и посмотрела на книгу, которая открытой лежала на столе. Теперь на странице, где только что были едва видимые строки, проявилась фраза, написанная на её родном языке: «Судьба не любит вмешательства».
Эва застыла, стараясь перевести дыхание. Это было невозможно. Чернила не могла просто появиться, а тем более – на родном языке.
– Кто ты? Что ты? – прошептала она, глядя на книгу. Строка исчезла, книга приобрела изначальный, тусклый вид.
В её голове зародился вопрос, который она боялась озвучить: почему эта книга попала именно к ней?