Пять утра

Пять утра.
Легкая еле уловимая.
Дождь.
Нежно и трогательно.
Почти тепло с сквозь темноту.
Какая-то непонятная ночь.
Темная.
Очень темная и беспросветная предрассветная.
Кто её придумал такую и зачем?
Идешь.
Фонарик не включить.
Ветки бьют по лицу и замечательно, что не по глазам.
Что под ногами неясно непонятно ужасно и не ровно.
Деревья.
Завалы.
Сучья.
Деревья как спички, пополам.
Есть.
Разные.
Большие и длинные.
Те что, тянутся вверх
К солнцу и теплу.
А есть те, которые сломались в пути. Теперь лежат немым укором. Поперек дороги и вдоль. Поперёк пути...
Днем в лесополке видно.
Видно и солнышко если оно есть, видно и деревья в лесу.
Видны следы косуль, зайцев. Кабанов. Людей.
Это кажется, что там всё одинаково.
На деле надо смотреть.
Деревья стоят.
Кусты дрожат.
Листья под ногами шелестят.
Ковром.
Лежат.
Как шёрстка приглажены. Пройдет кто - ворс поднимется. Незаметно, но встанет не в ансамбль. Запоет по-другому еле заметная полосочка возмущённых листьев.
Надо только увидеть.
А если не раз и не два между стволами?!
Тут и птички тут и дятлы...
Присмотреться и по тихому, так и другого какого зверя приметишь - не спугнешь..
И под ногами видно.
Что свое, а что чужое.
Что родное, а что взрывается.
Главное смотреть...
Но ночь...
Смотреть чтобы глаза целыми остались, да в яму не чебурыхнуться..
Под треск сучьев, шуршание листьев, нежный поцелуй дождика и утренней ночи...
Пять утра…