Момент

За окном медленными тяжёлыми каплями падает дождь. Хорошо одному сидеть и перечитывать твои произведения. Можно было бы и вдвоём, но тогда нечего было бы перечитывать. Мы - такие странные люди. Сидим и вышиваем узоры наших чувств ровной канителью букв. Что чувствую? Что одному хорошо. И вряд ли вдвоём завязался бы наш с тобой разговор. А так - говорим. И слушаем.  И вздыхаем узорами слов. Мы совсем не такие, как выглядим. Вот как этот дождь за окном. Его не видишь - а ощущаешь, впитываешь настроение. А мы с тобой- всегда здесь. На кончике карандаша. В сплетениях слов, оставленных и тут же забытых навсегда. Так и творится наша жизнь. Мы пишем её, хотя, если честно, то вряд ли умеем писать. Для всех- наш шрифт как шифр- непонятен и странен, поди разберись в лингво-чувствографике! И только для нас двоих- он понятен до боли, до ощущения дежавю или одного воспоминания на двоих. Так мы устроены. Или устроили себя. Мы не стайные птицы. Не ищем чужих голосов. Никто не говорит на нашем языке, хотя мы... мы же никогда с тобой не встречались. Да и не встретимся. Ты чувствуешь эту щемящую сладкую горечь на конце слова? Мы слишком близки, чтобы мочь встретиться. Мы всегда тут. В нашем взгляде, когда пишем свою жизнь. Вот там она и притаилась. Можно только заметить- обжечься словно угольком- и всё. Достать ее оттуда не получится. Момент упущен. Он всегда упущен. Всегда момент. Тот самый, когда рождается слово, то самое, которое он.