Заиндевелыми руками держал я пулю не мою…
Из глаза правого кусками чужого что теперь в раю.
Он, видно, пил из фляги в дзоте… кровавый бинт его псалтырь.
Куря бумаги, мох в болоте, с ним рядом в пырах дезертир…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.