Достать чернил и плакать

В феврале захотелось почистить архив.

Сначала собрала непригодившиеся фотографии, потом пересмотрела тексты.

Вообще-то и от руки переписала первое стихотворение, но ещё неизвестно, где что лучше сохранится: в голове, на бумаге или в сети.


В августе приходит русский холод,
Проступает из костей земли.
Где-то у небесного престола
Клином пролетают журавли.

Ночью ясно, холодно и сухо,
В лунном свете отступает мгла.
Умирает тощая старуха
На краю разбитого села.

Кажется ей: пахнет словно прежде,
Свежим хлебом, жарко, горячо.
Со двора заходит Леня Брежнев
И кладет ей руку на плечо.

И пока что не в руинах школа,
И пока не рухнула страна.
В августе приходит русский холод,
Но не прекращается война.

Позывные мечутся в эфире,
Тепловизор ищет след тепла.
Мертвый Брежнев говорит о мире
На краю разбитого села.

И старуха, жёлтая как свечка,
Покидает дряхлую кровать,
Сходит, словно девочка, с крылечка,
И уходит в небо забывать.
https://t.me/dolgareva

Анну Долгареву запомнила с начала войны:

И вот сейчас,
Когда линия фронта
Легла прямо через меня,
Я поняла, что чувствовала Ева,
Рай на яблоко обменяв.

Поэт она запоминающийся, но человек неоднозначный, не хочется вдаваться в детали. Поэтов в соцсетях ни много ни мало, всё зависит от того, как настроить свою ленту.
Но пробивает не каждый, а у Анны  по классике: февраль, достать чернил и плакать.

А воздух жаркий, и липкий, и так его мало.
Пропустите, говорит, пропустите, я Его мама,
но ее, конечно, не пропускают,
ад хохочет, трясется, и зубы скалит,
торжествует.
А она говорит: дайте мне хоть ручку Его неживую,
подержать за ручку, как в детстве,
я же мама, куда мне деться.

Вот она стоит, смерть перед ней, в глаза ей смеется,
Пасть у смерти вонючая, зрачки-колодцы,
Смерть идет по земле, истирает гранит и крошит,
А она отвечает:
Маленький мой, хороший,
Ты уж там, где Ты есть, победи, пожалуйста, эту дрянь.
Ты вот ради этого, пожалуйста, встань,
Открывай глаза свои, неживые, незрячие.
И плачет, сильно-пресильно плачет.

Он войдет в ее дом через три дня.
Мама, скажет, мама, послушай, это и правда Я,
Не плачь, родная, слушай, что тебе говорят:
Мама,  Я спустился в ад, и Я победил ад,
Мама, Я сделал все, как ты мне сказала.

Смерть, где твое жало?

Фото с текстами не шибко стыкуются, но пусть будут здесь для памяти об этой зиме, когда часто не совпадало внутреннее и внешнее.