Они остаются: шрамами на залатанном сердце
среди пожелтевших страниц книг - засушенными цветами,
И контуром паутинным перебитых татух на нежных участках кожи,
Случайными встречами в поезде, не узнанные вроде...
Они приходят снами, распятыми на подушке,
Вздрогнешь, проснёшься, кто ты? И в пустоту протянешь руку.
Лишь луна - молчаливо горда, заглядывает в окошко
На подоконнике стылое кофе, книга и плед в шоколадной крошке...
Они возникают звуками песен, тишиной тенистых улочек,
Детским смехом и вкусом горячих булочек.
Они остаются: болью, пульсирующей в подреберье,
И широкой улыбкой, что всё хорошо, на доверье...
Они остаются тайной (не спрашивай, не отвечу)
И чем-то куда как явным — измученной нервной дрожью.
Они остаются: в списках «чтоб я ещё раз!» — и в сердце…
Мне хочется верить: что как и они, однажды, проснусь в новом теле...
Ушедшие
© Copyright: Вера Шахова, 2025
Свидетельство о публикации №225020501474
Свидетельство о публикации №225020501474
Рецензии