Просто шаг

Каждый четверг в школьной газете «Голос перемен» выходила новая статья Алисы Гордеевой. Девушка из 11 «Б» писала о школьных спектаклях, городских субботниках, победах на олимпиадах и даже о старом дубе у стадиона, который местные активисты хотели спасти от вырубки. Её тексты были простыми, но тёплыми, будто разговор с близким человеком. Алиса не ждала славы, но однажды слава сама постучалась в дверь её класса — в виде конверта с военной печатью.

Письмо принесла классная руководительница, Маргарита Семёновна, строгая женщина в очках с серебряной оправой. 
— Гордеева, получите, — протянула она конверт, уже вскрытый. — Педагоги прочитали, ничего опасного. Но учтите: армия — не место для школьницы. Вам бы лучше за учебой следить. 

Класс захихикал. «Гордеева, жених нашелся?» — крикнул кто-то с задней парты. Алиса схватила письмо, сунула в рюкзак и просидела урок, уткнувшись в учебник, чтобы не видеть усмешек. 

Дома, запершись в комнате, она развернула листок. Почерк был аккуратным, почти каллиграфическим:

«Здравствуйте, Алиса. Меня зовут Артём, я служу в части на улице Сапёрной. Каждую неделю беру в библиотеке вашу газету — ваши статьи напоминают, что за стенами части есть жизнь. Вы пишете так, будто разговариваете с читателем. Хотел предложить переписку. Если не против, ответьте. С уважением, рядовой Ковалёв». 

Сердце ёкнуло. Она представила солдата: наверное, он стоит на посту, а в кармане у него смятая газета с её заметкой о школьном концерте. Но на следующий день сомнения затмили романтику. Подруги Настя и Лика, те самые, что всегда критиковали её «скучные» статьи, окружили Алису на перемене: 

— Ну что он написал? Признался в любви? Давай, ответь ему, это же так круто — друг в армии! 

Их настойчивость была подозрительной. Алиса вдруг вспомнила, как Настя в прошлом месяце подложила ей в тетрадь записку от «тайного поклонника» — оказалось, розыгрыш. 

— Может, это вы написали? — вырвалось у Алисы. 
— Ой, параноик! — фыркнула Лика, но в её глазах мелькнуло что-то лишнее. 

Ночью Алиса сидела над чистым листом, но так и не решилась начать: «А если это они? Опозорюсь на весь город… А если нет? Он ведь ждёт…» Утром она порвала незаконченное письмо. 

Прошли месяцы. Алиса окончила школу, газета закрылась, а старый дуб спилили из-за бури в которой он не выстоял. Иногда, проходя мимо Сапёрной, она останавливалась у ворот части. Случайный взгляд через забор — и вот уже кажется, что высокий солдат с книгой у казармы смотрит в её сторону. «Артём?» — хотелось спросить, но страх оказаться смешной снова побеждал. 

Однажды в городской библиотеке она наткнулась на подшивку армейской газеты. Среди заметок о службе мелькнуло знакомое имя: «Рядовой Ковалёв Артём награждён за участие в конкурсе армейских журналистов…» Рядом — фото: парень в камуфляже, с тихой улыбкой, держит блокнот. 

— Вырезать статью? — спросила библиотекарь. 

— Нет, — Алиса потрогала газету, будто через неё можно передать что-то важное. — Просто… Я могла бы с ним познакомиться на фоне журналистики.


Она так и не узнала, было ли то письмо шуткой или нет. Но иногда, когда ветер шелестел страницами её старого дневника, ей казалось, что где-то есть человек, который тоже помнит дуб у стадиона и верит, что слова могут сблизить даже незнакомцев. 

Возможно, всё, что нужно было сделать — это написать одно слово. «Здравствуйте»…