Морока

«Слова бери из мира прямо, загребай горстями, сетуй лишь на их небольшую вместимость. И ничего, что некоторые грязны, другие слиплись между собой от плесени или бог ведает какого налета/помета/жидкости, что попадаются колкие и острые, они впиваются в ладони, оставляют на коже мелкие порезы, которые вяло саднят, стандартно вытрезвляя саму суть существования – нужны все» – так он мне сказал.               

А я и не знала его никогда, ни имени его, даже каков из себя не видела. В собрании одном, литературном, вроде встал позади меня, или сбоку, а оглянулась – нету его. А вокруг люди, люди, много людей, речи веселые говорят, улыбаются, ищут глазами знакомых, а нашедши, рукой машут с вскриком- зовом по имени, или телом врезаются в группу других, прокладывая себе маршрут к тому, кого отыскали. Одна я с места сойти не могу, все думаю, отчего он так сказал: повелительно, будто подчинишься, последуешь его приказу – грехи тебе отпустят прошлые, будущие, все сразу



Фотоарт Анка Журавлева