П-д-р-сы

Тихо всегда перед боем. Мухи и те перестают летать, комары, слепни затихают. Иной солдат и пользуется той тишиной, вздрёмнет, черпнёт чайной ложкой бодрости лишней чутка.

— Мать честна!

— Что, что, Степаныч?

— Братцы, сон дурной приснился.

— Немцы?

— Да как бы и немцы тоже. В общем снится мне: били мы фашиста, Гитлера били, страну из пепла выстроили, в космос полетели...

— Да не уж то быват такое?

— Ну приснилось, врать же не стану! Страна великой наша стала, уважение вокруг, почёт, а кто и боится, буржуи те же.

— Значит не зря бьёмся, братцы!

— А страшного то что?

— Так было так поначалу, что в почёте наш люд трудовой был. Восхваляли труженика всякого.

— Ну?

— А после... Ох... А после страну нашу советскую развалили и в итоге про трудяг забыли и п#д#р#сы всякие во славу пришли.

— Это как?

— Как попугаи выкрашены, как павлины наряжены. Что женщины, что мужики, срам сплошной. Кривляются, похабщину несут, дурь всякую, а им и всё вниманье.

— Так то ж сон всего лишь, верно же начал — и немца побьём и прочую вражину, и страну поднимем...

Сигнальная ракета рвёт редкий отдых, взмывает в небо, отдавая начало атаке, меняет тихие разговоры на громкое "Ура!". За родину, за Сталина, за трудовой народ, точно не за п#д#р#сов.