Тени воспоминаний
Где рассветы сливались с пеплом свечей.
Память — дом без дверей и стекла оконного,
Где портреты тускнеют, как боль в плече.
Кто-то стонет в углу — это эхо меня,
Тот, кто верил, что время лечит шрамы.
Но разбитые зеркала на каждой стене
Показывают лица, которых не стало.
Здесь пылятся обрывки несытых «люблю»,
Дневник, где чернила — слезы и ржавчина.
Каждый лист — это поезд на дальнем краю,
Что умчал, не оставив ни звука, ни запаха.
Я ловлю отблески: детский смех, мамин плат,
Запах дождя на разорванных письмах...
Но прикоснешься — и канет в бездонный закат,
Оставляя на губах горький пепла привкус.
Память — станция, где не осталось поездов,
Лишь ветер свистит в рельсах, как в открытых ранах.
Я — часы без стрелок, что застыли у чисел «любовь»,
А в карманах — осколки забытых экранов.
Мы становимся теми, кого не вернуть,
Собирая себя из теней и тумана.
Память — это прощальный салют,
Где я сам себе — незнакомец, бинт, и рана.
Здесь ступени скрипят под шагами теней,
Каждый звук — отголосок утраченных дат.
Ветер листает альбомы пожелтевших дней,
Где застыли мгновенья, как высохший сад.
Тени на стенах танцуют беззвучный балет,
Но включи свет — и растают, как дым.
Память — книга, где буквы стирает рассвет,
А на полях — недосказанные судьбы и сны.
Я пытаюсь связать паутиной из фраз
Эти капли былого — скользкие, как ртуть.
Но они проступают сквозь пальцы, как газ,
Оставляя на коже холодную грусть.
В шкафу висит пальто с забытым письмом в кармане,
Там чернила расплылись от давних слов.
Я читаю сквозь пятна: «Люблю... не покину...»
Но конец зачеркнут — и сердце готово разорваться вновь.
Мы — археологи собственных развалин,
Копаемся в черепках, ища ответ.
Память — мост, что провалился в омут тайн,
Где прошлое смеётся, зная, что обратного нет.
А за окнами — город, как плёнка старого кино,
Кадры мелькают, но не поймать ни один.
Память — это боль, что дышит тихо в спину,
И мы плачем в темноте, не зная, кто мы
Или кем мы были в начале пути.
Свидетельство о публикации №225020700260