Три товарища

Глава 1.

Город за окном дышал неоном и сыростью. Ноябрь. Вечер. Витрины кафе отражали пустые взгляды прохожих, а редкие такси шуршали по мокрому асфальту. Я сидел в нашем любимом баре, ждал Олега и Гришу.

— Ты опять пьёшь это пойло? — спросил Гриша, бросая куртку на стул напротив.
— А ты всё так же опаздываешь, — ответил я, делая глоток дешёвого виски.
Вошёл Олег, смахнул капли дождя с капюшона и сел рядом.
— Всё так же, как десять лет назад, — пробормотал он, грея руки о стакан.
Мы молчали. Нам было хорошо молчать вместе.
— Как дела, парни? — спросил я, хотя и так знал ответ.
— Всё в порядке, — ответил Гриша и улыбнулся. Он умел улыбаться так, что ему верили.
Олег только покачал головой.
— Работа? — уточнил я.
— Да к чёрту работу, — вздохнул он. — Сегодня начальник опять нёс какую-то чушь. Сидел, рассказывал, как мы «одна команда» и должны выкладываться, потому что «компания — это семья». А потом уволил троих.
— Хорошая семья, — хмыкнул Гриша.
Олег сделал глоток.
— Зато я нашёл хорошую машину, — сказал я, решив сменить тему.
Гриша оживился.
— Опять старьё?
— Конечно, — кивнул я. — «Волга» 21-я, чёрная. Почти без ржавчины.
— Тебе не надоело копаться в этих ведрах? — спросил Олег.
— Нет, — ответил я.
Они засмеялись. Мы всегда смеялись над одними и теми же вещами. В баре играла тихая музыка. За окном моросил дождь.
— Может, прокатимся? — предложил Гриша.
Я взглянул на них и кивнул. Жизнь была непростая, но у нас был этот вечер, старый автомобиль и трое друзей.

Мы вышли на улицу, кутаясь в куртки. Осенний дождь уже не моросил — он лил, как из ведра. Гриша закурил, прикрывая сигарету ладонью, Олег натянул капюшон, а я сунул руки в карманы.
— Где эта твоя «Волга»? — спросил Олег.
— За углом.
Мы перешли дорогу, шагая по лужам. Машина стояла под тусклым фонарем, блестя мокрым кузовом.
— Ну, что скажете? — спросил я, гордо хлопнув ладонью по капоту.
— Выглядит так, будто её нашли в фильме про 90-е, — ухмыльнулся Гриша.
— Ты ещё скажи, что бандиты в багажнике, — буркнул Олег.
Я достал ключи, открыл дверь, завёл двигатель. Он зарычал, как недовольный пёс.
— Поехали, парни, — сказал я.
Мы уселись в салон, и я вывел машину на ночные улицы. Город сиял огнями, дождь барабанил по крыше, музыка из старых колонок хрипела, но нас это не волновало.
— Куда едем? — спросил Гриша.
— Всё равно, — ответил Олег, глядя в окно.

Так оно и было. Нам было всё равно, куда ехать. Главное — ехать вместе. Мы катились по мокрому асфальту, чувствуя, как колёса «Волги» разрезают лужи. Город жил своей жизнью — таксисты подрезали друг друга, парочки прятались под козырьками домов, кто-то бежал к автобусу, кто-то просто плыл по улицам без цели, как и мы.
— Помните, как мы в универе катались ночью? — вдруг сказал Гриша.
— Конечно, — усмехнулся Олег. — На твоей «девятке» без глушителя.
— Тогда казалось, что у нас впереди вся жизнь, — вздохнул я.
— А у нас она и есть, — пожал плечами Гриша.
Я посмотрел на него. Он говорил так, будто в это верил.

Мы остановились у круглосуточного магазина. Гриша вышел за пивом, а я и Олег остались в машине.
— Ты часто с ней общаешься? — вдруг спросил он.
Я понял, о ком он.
— Нет, — ответил я. — А ты?
— Время от времени.
Я кивнул, сжал руль крепче.
— Как она?
Олег пожал плечами.
— Как обычно. Работает. Пишет посты в соцсетях, выкладывает фотки кофе. Счастливая, наверное.
Я посмотрел на капли дождя, стекающие по стеклу.
— Наверное, — повторил я.

Гриша вернулся, бросил пакет с пивом на заднее сиденье.
— Ну что, куда дальше?
— К реке, — сказал я.
— Поехали, — кивнул Олег.
Мы тронулись с места. Дорога была пустой, ночь пахла дождём и бензином. Жизнь шла вперёд, даже если мы не всегда были к этому готовы. Мы ехали молча, слушая, как шины хлюпают по мокрому асфальту. Радио тихо бубнило что-то о пробках, курсе доллара и погоде, но никто из нас не обращал на это внимания. Гриша открыл бутылку, сделал глоток и передал мне.
— Старая добрая традиция, — сказал он.
Я кивнул, но пить не стал — я был за рулём. Олег взял бутылку, покрутил её в руках, сделал пару глотков и поставил между ног.
— Странно, да? — вдруг сказал он. — Нам уже по тридцатнику, а всё так же ездим ночами, пьём дешёвое пиво и говорим о жизни.
— А что, по-твоему, мы должны делать? — усмехнулся Гриша.
— Не знаю. Наверное, покупать квартиры в ипотеку, выкладывать фото из Турции и жаловаться на кредиты.
— Ну, ипотеку у меня и так одобрили, — сказал Гриша, закуривая. — Только брать я её не собираюсь.
— Почему? — спросил Олег.
Гриша затянулся, выдохнул дым.
— Не хочу. Надоело всё это. Жизнь, где ты пашешь, чтобы заплатить за бетонную коробку.
Я молча кивнул. В этом было что-то правильное. Мы свернули на пустую дорогу, ведущую к реке. За городом было темно и тихо. Только звук мотора, шорох шин и редкие вспышки фонарей в зеркалах.
— А ты? — спросил я у Олега.
— Что?
— Тебя устраивает твоя жизнь?
Олег задумался, потёр лицо.
— Знаешь, я иногда думаю… Если бы можно было всё начать сначала… я бы сделал иначе.
— Как?
— Не пошёл бы в офис. Не встречался бы с ней. Уехал бы куда-нибудь. В другую страну.
— Думаешь, там было бы лучше?
Олег усмехнулся.
— Не знаю. Но было бы иначе.

Мы припарковались у берега, вышли из машины. Ночь висела над рекой, вода чернела, отражая редкие фонари. Где-то вдалеке раздавался шум трассы.
— Эх, — вздохнул Гриша. — Когда-нибудь мы всё-таки сорвёмся и уедем.
— Может быть, — сказал я.
Мы пили пиво, курили, молчали. И было так спокойно, будто весь мир замер вместе с нами. Город остался позади — теперь только редкие огни отражались в воде, а в воздухе пахло сыростью и мокрой землёй. Гриша докурил сигарету, швырнул окурок в лужу и сказал:
— Странное чувство. Вроде всё нормально, а внутри какая-то пустота.
Олег усмехнулся:
— Добро пожаловать в клуб.
Я молчал. Я давно привык к этой пустоте, она стала чем-то вроде фона, на который уже не обращаешь внимания.

— А помните, как мы говорили, что будем жить иначе? — продолжил Гриша. — Что не будем работать на дядю, что сорвёмся куда-нибудь, будем делать то, что любим…
— Да, — кивнул Олег. — Тогда казалось, что всё впереди.
— А теперь?
Олег сделал глоток пива и пожал плечами:
— А теперь вот мы тут, пьём тёплое пиво на берегу.
— Может, оно и к лучшему, — сказал я.
Они посмотрели на меня с удивлением.
— Почему?
Я задумался.
— Не знаю. Может, просто глупо жалеть о том, чего не случилось.
Гриша хмыкнул:
— Ну ты загнул, философ.
Мы посмеялись. Где-то вдалеке загудел поезд, его огни на секунду разрезали темноту, и снова стало тихо.
— Ладно, — потянулся Гриша. — Чего мы тут сидим? Поехали прокатимся ещё.
Мы вскочили в машину. Двигатель взревел, и мы снова оказались на ночной дороге. Олег включил старую песню, и она вдруг идеально подошла к этому моменту. Гриша высунул руку в окно, ловя ветер, и вдруг закричал:
— Чёрт побери, парни, мы живы!

Мы засмеялись. И в этот миг мне показалось, что, может быть, всё действительно не так уж плохо. Мы мчались по ночному шоссе, и казалось, что дорога не имеет конца. Олег сидел рядом со мной, барабаня пальцами по приборной панели, Гриша сзади, высунувшись в окно, ловил потоки холодного воздуха.
— А если бы у нас был миллион долларов, что бы вы сделали? — вдруг спросил он.
— Купил бы гараж побольше, — усмехнулся я.
— Да ну тебя, — фыркнул Гриша. — Я серьёзно.
— Тогда, наверное, уехал бы куда-нибудь. В Европу. Взял бы дом у моря, купил нормальную тачку.
— Вот видишь! — воскликнул он. — Мы всё-таки хотим другого, просто не признаёмся себе.
Я пожал плечами.
— Мечтать проще, чем действовать.
— Да, — пробормотал Олег. — Иногда кажется, что нас держит какая-то невидимая цепь. Работа, счета, обязательства… Всё это не даёт нам двинуться с места.

Я ничего не ответил. Мы свернули на просёлочную дорогу, ведущую к старому мосту. Река здесь была шире, течение сильнее. Я заглушил двигатель. Мы вышли, и тишина ночи накрыла нас. Только вода шумела внизу. Гриша подошёл к перилам, закурил и посмотрел вниз.
— Вы когда-нибудь думали, что могли бы прожить совсем другую жизнь?
Олег усмехнулся:
— Да каждый день.
— Но ничего не меняем, — сказал я.
Гриша выдохнул дым и посмотрел на нас.
— Может, пора?
— Куда? — спросил Олег.
— Да хоть куда. Уволиться, взять тачку и просто ехать.
Мы молчали. Где-то вдалеке залаяла собака, вспыхнули фары проезжающей машины.
— Глупая идея, да? — сказал Гриша.
Я посмотрел на него и покачал головой.
— Не знаю.
Мы снова замолчали. Внутри что-то сжималось, какая-то неясная тоска по жизни, которая могла бы быть.
— Ладно, парни, — сказал я, снова садясь за руль. — Поехали.
И мы поехали. Куда? Я не знал. Но, возможно, именно в этом и был смысл.

Глава 2

Мы снова оказались на трассе, фары вырывали из темноты мокрый асфальт, размытые дорожные знаки, силуэты редких грузовиков. В машине играла тихая музыка, мы молчали. Но молчание не было тяжёлым. Оно было правильным. 
Гриша с заднего сиденья сказал: 
— А что, если правда? 
— Что правда? — спросил Олег. 
— Уехать. Просто взять и уехать. 
Я смотрел на дорогу. 
— Куда? 
— Да хоть к чёрту на рога. В Питер, в Казань, в Сочи. Главное — сорваться с места. 
Олег фыркнул. 
— Легко сказать. 
— А ты попробуй, — Гриша снова закурил. — Чего мы ждём? Нам не по сорок лет, у нас нет жён, детей, ипотеки. Это наш шанс. 
Я невольно сжал руль крепче. 
— Ну, а что мы будем делать? 
— Да что угодно. Ты вон машины любишь, устроишься в сервис. Олег, ты всегда болтал, что мог бы писать, но работа сжирает всё время. Ну так пиши. Я? Да чёрт его знает, что-нибудь придумаю. 
Олег смотрел в окно. 
— А если не получится? 
Гриша усмехнулся: 
— Да, конечно, лучше сидеть на жопе и ныть, как всё плохо. 
Олег вздохнул. 
— Вы реально думаете об этом? 
Я смотрел на дорогу. Где-то там, за горизонтом, начинался новый день. 
— Может быть, — сказал я. 
Гриша хлопнул в ладони. 
— Ну и отлично! 
Мы снова замолчали. А где-то внутри, в глубине души, вдруг вспыхнуло что-то новое. Не надежда. А возможность.

Мы ехали молча. Каждый был погружён в свои мысли. Дорога уходила вперёд, как бесконечная лента, и в этот момент мне вдруг стало казаться, что она действительно может привести нас куда-то, где всё будет по-другому. 
Олег вздохнул: 
— Гриша, ты понимаешь, что такие вещи не делаются вот так — по щелчку пальцев? 
— Конечно, понимаю, — сказал Гриша, затягиваясь. — Но если не сделать первый шаг, ничего не изменится. 
Я задумался. 
— И что? Мы просто возьмём и уедем? 
— А почему нет? — Гриша пожал плечами. — Ну серьёзно, парни, что нас держит? Работы, которые нас бесят? Съёмные квартиры? Люди, с которыми мы даже не хотим общаться? 
Олег усмехнулся. 
— Ну да, если так сказать, звучит, как полное дерьмо. 
— Потому что это и есть дерьмо, — кивнул Гриша. 
Я смотрел вперёд, за лобовое стекло. Город уже оставался позади. Дорога пустела, фонари встречались всё реже, и темнота ночи окутывала нас, словно давая понять — дальше начинается что-то новое. 
— Допустим, — медленно сказал я, — мы решим это сделать. Что дальше? 
Гриша улыбнулся: 
— Мы заедем домой, соберём вещи, возьмём деньги, какие есть, и просто поедем. 
— И всё? — Олег поднял брови. 
— А что ещё надо? 
Олег вздохнул и прикрыл глаза. 
— Ты псих, Гриша. 
— Зато я живой. 
Я усмехнулся. И впервые за долгое время мне захотелось быть таким же. 
— Поехали, — сказал я. 
Олег открыл глаза. 
— Серьёзно? 
Я кивнул. 
Гриша расхохотался и хлопнул меня по плечу. 
— Вот это дело! 
И мы поехали. Теперь уже точно. 

Мы вернулись в город только под утро. Он встречал нас сонными улицами, пустыми перекрёстками и редкими прохожими, кутящими в ночи или спешащими на раннюю смену. 
— Ну что, разъезжаемся? — спросил Гриша, потягиваясь на заднем сиденье. 
— На пару часов, — кивнул я. — Соберём вещи и встретимся снова. 
— Где? — уточнил Олег. 
Я задумался. 
— У старого автосервиса. Помните, где мы ремонтировали «Жигуль» на втором курсе? 
— О, отличное место, — усмехнулся Гриша. — Шесть утра? 
— Шесть, — подтвердил я. 
Олег хмыкнул: 
— Мы реально это делаем. 
— Реально, — сказал Гриша, открывая дверцу. — Всё, парни, увидимся. 
Я высадил его у его дома, потом подвёз Олега. Он вышел, задержался у двери, словно собираясь что-то сказать, но потом только махнул рукой: 
— Ладно. До встречи. 
Я доехал до своей квартиры, открыл дверь, вошёл в тёмное помещение. Чемодан стоял в углу. Я сел на диван и закурил, смотря в потолок. 
Всё это казалось нереальным. Но почему-то внутри было спокойно. Я докурил, встал и начал собирать вещи. 

В 5:50 я подъехал к автосервису. Олег уже был там, пил кофе из бумажного стаканчика. 
— Гриша ещё не появился? — спросил я. 
— Пока нет. 
Я кивнул, посмотрел на светлеющее небо. 
— Как думаешь, он передумал? 
Олег покачал головой: 
— Нет. 
И он был прав. Ровно в шесть на улицу вылетела старая «девятка» Гриши, едва не врезавшись в бордюр. Он выбрался из машины с рюкзаком за спиной, улыбаясь так, будто выиграл миллион. 
— Ну что, парни, готовы к самой лучшей поездке в жизни? 
Я завёл двигатель. 
— Поехали. 
Мы тронулись с места. Город остался позади. А впереди была только дорога. 

(Продолжение следует...)