Утята

А вы тоже заметили что лирика у меня лучше получается?
А в целом ничего не получается.
Как-то пришло понимание своей бездарности.

Когда-то давно, в детстве, мне нравилось рисовать,
и ощущал себя художником.
А сегодня я понимаю что рисовать совсем не умею
и никогда не научусь.

Моя музыка это отдельная тема.
Там же, в детстве, во мне звучали какие-то мелодии
и мотивы.
И если бы я знал нотную грамоту, наверно я бы записал
то что звучало во мне.
И возможно это было бы совсем не плохо.
А сегодня оно больше не звучит.

Тогда, когда меня любили за то что я был молод,
когда я даже не представлял что доживу к примеру
до сорока, или до пятидесяти, или совсем страшно
подумать до шестидесяти двух, мне казалось что
я талантлив.
И окружающие меня люди невольно способствовали этому.
Когда ты молод, всем нравишься, все тебе рады.
И кажется так будет всегда.

И вот пришло время одиночества.
И одиночество мне говорит,- ты обычный бездарный
старик.
Время твоё прошло.
Ничего выдающегося  ты не совершил.
Ничему не научился.

Ах как я хотел рисовать.
И рисовал.
И даже что-то сохранилось.
Но художником не стал.

Ах как я до сих пор мечтаю, что в следующей
жизни буду владеть музыкальным инструментом
и непринуждённо исполнять замечательные мелодии.

Что я сделал в своей жизни?
Кто я?
Почему стал вести записи?

Очень просто.
Я начал искать кто расстрелял моего деда
в Виннице в 1937 году.
Кто убил мою прабабушку в Ковганивке.
А это деловая переписка, уголовные дела,
прокурорские проверки, архивные запросы,
законодательство.

Я электрик, монтажник высоковольтник, водитель
трейлера, специалист по международным
автоперевозкам грузов.

Как-то недавно, уже после операции, брат
сказал мне что в 25 лет, когда я вернулся
из Казахстана, я был уже инвалидом.
Я об этом никогда не думал, осознал только
когда он мне сказал.
Ногу-то я сделал, а вот последствия
черепно-мозговой операции не поправишь.
Потому и стал записывать свои мысли и действия.

Дед всегда говорил,- все дети талантливы.
Деда нет.
Родителей нет.
Сам родитель.
А что есть?
Есть пустота.

Не музыкант, не художник, не архивариус,
не историк.
Никто.
Даже любить не умею.
Всех распугал.
Всех разогнал.
Все разбежались.

Лирика.

Соня где-то взяла много разноцветных стеклянных утят.
Как-то пришла, что-то приготовила, посидели,
пообщались.
И ушла.
И вот я начал находить этих утят по всей квартире.
В туалете, в ванной, в холодильнике, везде.

Радует меня как может.
Шутки юмора.

В общем настало время осознания своей никчемности
и заурядности.
Даже помереть вовремя не сумел.
Это не от одиночества.
Это от осознания.
Ничего не начал, ничего не сделал, ничего не закончил.
Ничего не сумел?
Пожинай плоды свои, ничтожество..