Она является внезапно...

Она является внезапно.
На поле из живых цветов.
Венерой утренней, желанной
Одна, из вечности веков

Скитальцы судеб окружают,
Неся фату из пены дней,
Клянутся в страсти, обожают
И песнь поют, как соловей.

Она же, шествует меж ними,
С поднятной городо головой,
Да, да, смотрите. Я такая,
Нагая, в тунике морской.

И вожделением толпа,
Не ровно волнами задышит,
Но всех моллюсков мелких дней
Она как будто и не слышит...

Садясь за старый клавесин,
И оттопырив нежный пальчик,
Одна среди нагих фемин:
"Чего тебе, мой юный мальчик? "

И мальчик, с чувствами  смирясь,
Откроет вышивок журнальчик,
Потупив взор, переродясь
"Вот это вот", - укажет пальчик...

А там: самсон, львы, сто богов,
И только ниток тыщ на тридцать,
"Иди ты нафиг, Ипполит,
Лети назад в свои мытищи... "

Но мальчику уж много лет,
Его так просто не отринуть,
Он продолжает ей писать
Идеи, новые картины....

И вот уже сквозь утра сон,
Доносят скрипки, феи, фавны,
Ей новый вдохновенный стиль,
И что-нибудь ещё для ванны.

И пара кружечек в конверт,
И хрен на блюдечке - для страсти,
"Случается ж в судьбе поэт...
Шампанского! И торт на счастье! "