Притча

  На невысоком бортике детской песочницы сидел старик. Поза его выглядела неуклюже. Вряд ли согнутые в коленях ноги являлись частью жизни полной комфорта. Как положено во всех поучительных притчах, он увлечённо водил палочкой по песку.

  Подошёл поближе и взглянул на нарисованную замысловатую спираль. Видимо, следует спросить, что он чертит? Быть может, это мудрец, посланный провидением? Откроются мои глаза. В ином свете предстанет предо мной мир.

"Я рисую жизнь", – говорит.
"Да, – соглашаюсь, – известное дело, она развивается по спирали".
"Нет", – усмехнулся дедок.  – Жизнь, как пищеварительный тракт. Красивые и вкусные плоды нещадно перемалываются в болюсы. Затем эти болюсы превращаются в однородный удобоваримый химус. В итоге на выходе остаются одни неприятные фекалии".

  Стоит ли после этого верить притчам? Чем попахивает жизнь, я и в своем возрасте давно догадывался. Для этого не стоило слушать умудрённого опытом пессимиста. Уж лучше бы на его месте сидел маленький ребёнок.