Письмо

«Июнь. Опять этот июнь. Жара и тополиный пух. И я одна. То же парк скамейка та же, где повстречались мы с тобой. Тогда. Год назад. Мне было хорошо с тобой. Ты показал какой может быть взаимная любовь. С тобой гуляли мы везде, и разговаривали обо всём. Тебе приятно было мне дарить свою любовь. Я это видела в твоём взгляде. Старалась тебе свою любовь отдать. Я чувствовала - мы родственные души. И к осени хотелось мне сказать заветные слова, но ты молчал. Я видела - ты на перепутье. Я не торопила. Понимала всё. Большая разница. А мне хотелось просто быть с тобой. И ты со мною счастлив был. Но ты ушёл, когда зимы пришла пора. Перестал звонить и на сообщения не отвечать. Мне было больно и обидно. Пыталась найти другого. Но после тебя...
Тебя - романтика. Таких нелегко найти. С тобой я чувствовала девчонкой, которая лишь начинает жить. Спасибо тебе за это. Спасибо тебе за то что помог раскрыться мне. Открыть в себе мой дар, дары. Теперь пишу, живу и помогаю людям. Я знаю - нужна я всем. Ну а любовь? Она разная бывает. Тебе желаю быть счастливым. Как я. Я счастлива по-своему сейчас. Пишу стихи и в них отдушина моя. Душа моя окрылена. Во мне душа поэта всегда открыта и гармонична. Она с любовью всегда пишет и проникает глубоко. Я это чувствую и знаю. Хотя порой и трудно мне. Но к тебе я не вернусь. Теперь я не вернусь. Прости. С тобой мне дважды в одну реку не войти. Будь счастлив и прощай.»

Женщина закончила писать и нажала Enter. Встала со скамейки.
- Дети! Поехали домой.
- Он не придёт?
- Нет.
- Будешь жить дальше?
- Конечно. Вы же у меня есть и есть наша любимая работа.
Все сели на велосипеды и поехали домой.