Детские рассказики

Предисловие:

Это просто мысли маленького ребенка, который пытается осознать взрослые проблемы. Все совпадения с реальностью случайны, никаких взглядов не транслируется.

Детские рассказики.

Папа смотрит телек, а там дядя в пиджаке, как учительница в садике, только кричит: «Уничтожаем фашистов!». Я спросил: «Фашисты — это те, кто фасоль не ест?». Папа засмеялся странно: «Да, сынок, они… э… конфеты у детей крадут». Я сразу вспомнил — вчера Мишка из группы взял мою шоколадку. Может, он фашист?

По телеку показывали город, весь в дырах, как мой кулич из песка после дождя. Там девочка в розовой куртке плачет, а у неё кукла без руки. «Пап, куклу тоже в больницу отвезут?» — спросил я. Пап хмуро: «Нет, это… они сами виноваты». Я подумал — может, они кукол ломают? Как Сашка, когда злится.

Во дворе теперь стоят «танки» — здоровые машины с трубами, как у деда Мороза, только чёрные. Дядя в каске дал мне гильзу: «На, свистулька!». Я дунул — громко, как соловей! Мама вырвала её: «Это грязь!». А я спрятал под кровать — вдруг она волшебная?

У Катьки из соседнего подъезда папа «в тюрьме». Она говорит: «Его забрали люди в масках, как на хэллоуин». Я представил тыкву с автоматом. Катька плачет: «Он хороший!». А мой пап говорит, все там «предатели». Я дал ей конфету — вдруг её папа тоже любит «Марс»?

Мама теперь шепчется с тётей Людой на кухне, а когда я вхожу — замолкают, будто играют в молчанку. Вчера мама сожгла бумаги в раковине. «Это фокус?» — спросил я. Она ответила: «Да, сынок… огонь съедает плохие слова». Я бросил туда дневник с двойкой — не помогло.

Дядя Вова прислал фото — он в камуфляже, как мой костюм на утреннике. Написал: «Мы здесь добро несём». На заднем фоне дым, будто шашлык жгут. Я спросил: «А почему люди бегут от добра?». Пап закричал на маму: «Хватит мозги ему пудрить!». Я испугался — вдруг у меня в голове уже мука?

В садике воспитательница сказала: «Дети, рисуем мир!». Я нарисовал танк с бантиком, дом без крыши и девочку с конфетой вместо руки. «Это неправильно!» — она порвала рисунок. А Катька шепчет: «Мой папа тоже неправильный?».

Сегодня видел «фашиста» — мужчина у магазина спал в коробке, лицо в синяках. «Он проиграл в войнушку?» — спросил я. Мама потянула меня за руку: «Да… проиграл». Я кинул ему яблоко — вдруг он, как Спящая Красавица, проснётся?

Дядя Вова звонил ночью, говорил что-то про «чёрный рынок» и «костей не соберёшь». Я представил магазин скелетов, как в Хэллоуин. «Ты привезешь мне кость динозавра?» — спросил я. Он заплакал. Странно — взрослые всегда говорят, что плакать нельзя...

P.S. Взрослые как инопланетяне — слова говорят знакомые, а смысл другой. Папа кричит «Ура!», но лицо как у Бабы-Яги. Мама целует фотографию дяди Вовы, а потом моет её с мылом. А я решил: когда вырасту, стану поваром — буду варить суп из злых слов, чтобы все смеялись. Или почтальоном — раздам письма, где нет войны. Только конфеты.