Джекпот

1.

Он сидел в своей берлоге, этой прокуренной коробке, которая пахла дешевым пивом, потом и поражением. На столе — ноутбук, мерцающий, как грешник в аду, открытый на онлайн-казино. Рядом — пустая банка энергетика, желтая, как его зубы, и пачка «Camel», его верный спутник в этом безумии. Его звали Сергей, но это имя звучало только в звонках матери, которая все еще надеялась, что он станет человеком.

Сергей был толстым. Не просто пухлым, а толстым, как будто его тело решило взбунтоваться против него самого. Живот свисал, как мешок с картошкой, а лицо было бледным и одутловатым, как у клоуна, который забыл, как смеяться. Он ненавидел себя, но ненавидел и все, что требовало усилий. Спортзалы? Диеты? Нет, спасибо. Он предпочитал сидеть в своей квартире, кликая на кнопку «Старт», как будто это могло спасти его от самого себя.

Он играл. В слоты, рулетку, покер — во все, что предлагало это цифровое казино, это современное чистилище для отчаявшихся. Он проигрывал больше, чем выигрывал, но каждый раз, когда на экране появлялись три семерки, он чувствовал, как адреналин ударяет в голову, как будто ангел смерти коснулся его плеча. Это был миг, когда он чувствовал себя живым. Потом он проигрывал все обратно, но это не имело значения. Жизнь — это серия проигрышей, перемежающихся редкими вспышками ложной надежды.

А еще были девчонки. Они приходили, как призраки, и уходили, как дым. Они были красивые, но не для него. Они были для кого-то другого, но иногда заходили к нему, потому что у него была квартира, и он не задавал вопросов. Они баловались наркотиками — м***дроном, таблетками, всем, что могло заставить их забыть о реальности. Сергей не употреблял, но и не осуждал. Он просто смотрел, как они смеются, танцуют под музыку, которую он не понимал, а потом уходили с кем-то другим.

Однажды одна из них осталась. Ее звали Катя. У нее были зеленые глаза, как у кошки, и татуировка на запястье — что-то на латыни, что-то про вечность. Она сказала, что устала от всех этих мужиков, которые только и хотят, чтобы она была красивой и молчаливой. Сергей был другим. Он был... безопасным.

Они провели вместе три дня. Катя курила его сигареты, рассказывала о своей жизни, смеялась над его шутками, которых он почти не говорил. Она даже попыталась заставить его заняться спортом, но он только отмахнулся. На четвертый день она ушла. Не сказала, куда. Просто оставила записку: «Сережа, ты хороший, но ты сам себя убиваешь.»

Сергей прочитал записку, смял ее и бросил в угол. Потом сел за ноутбук и снова начал играть. Он знал, что Катя права, но это не имело значения. Мир был жесток, и он нашел свой способ справляться с этим.

Он играл до утра, пока глаза не начали слипаться, а пальцы не стали деревянными. Потом он лег на диван, укрылся старым пледом и закрыл глаза. Ему снилось, что он выиграл миллион. Ему снилось, что он похудел. Ему снилось, что Катя вернулась.


2.

Сергей проснулся с тяжелой головой, как будто кто-то влил в него свинец через уши. Солнце светило в окно, но ему было все равно. Солнце — для тех, у кого есть планы. У него был только ноутбук и пустота. Он потянулся к банке энергетика, но она была пуста. Проклятие.

Он встал, пошатываясь, как пьяный медведь, и направился к холодильнику. Там лежала бутылка дешевого пива и кусок засохшей колбасы. Он открыл пиво, отпил глоток и почувствовал, как кислота разъедает ему желудок. "Черт бы тебя побрал," — пробормотал он, но продолжил пить.

Катя не звонила. Он знал, что не будет. Она была как все остальные — приходила, чтобы взять то, что ей нужно, и уходила, не оглядываясь. Но что она могла взять у него? У него не было ничего, кроме этой квартиры, ноутбука и долгов.

Он сел за стол, включил ноутбук и снова открыл казино. Его счет был почти пуст, но он знал, что это не остановит его. Он ввел данные своей кредитки, последней, которая еще работала, и пополнил счет. "Сейчас повезет," — подумал он, хотя знал, что это ложь.

Он играл. Слоты, рулетка, покер — все, что могло дать ему шанс. Он проигрывал, снова и снова, но продолжал. Это был его способ бегства, его способ забыть о том, кто он есть.

Вдруг раздался звонок в дверь. Сергей вздрогнул. Кто это мог быть? Он не ждал никого. Он подошел к двери, открыл ее и увидел парня, которого раньше не видел. Парень был худой, с лицом, как у крысы, и глазами, которые блестели, как у наркомана.

"Ты Сергей?" — спросил парень.

"А тебе зачем?" — буркнул Сергей.

"Меня зовут Дима. Я друг Кати. Она говорила, что ты хороший парень."

Сергей фыркнул. "Ну и что?"

"У меня есть предложение. Дело одно. Деньги хорошие."

Сергей посмотрел на него с подозрением. "Какое дело?"

Дима улыбнулся, показывая желтые зубы. "Ну, знаешь, кое-что нужно перевезти. Ты же с машиной?"

Сергей кивнул. У него была старая "Лада", которая еле ехала, но все еще работала.

"Ну так вот. Ты везешь кое-что из одного места в другое. Ничего сложного. Деньги — твои."

Сергей задумался. Он знал, что это может быть опасно, но деньги... деньги могли спасти его. Он мог расплатиться с долгами, может быть, даже выиграть больше.

"Сколько?" — спросил он.

Дима назвал сумму. Сергей замер. Это было больше, чем он видел за последний год.

"Ладно," — сказал он. "Я в деле."

Дима улыбнулся. "Отлично. Завтра вечером. Я тебе все расскажу."

Он ушел, оставив Сергея одного. Сергей сел за стол, снова открыл казино, но уже не мог сосредоточиться. Его мысли были заняты завтрашним днем.

Он знал, что это может быть ошибкой. Он знал, что это может быть концом. Но что ему терять? Его жизнь уже была адом.

Он закрыл ноутбук, лег на диван и закрыл глаза. Ему снилось, что он едет на своей "Ладе" куда-то далеко, где нет казино, нет долгов, нет Кати.

Но когда он проснулся, на столе снова был только ноутбук, пустая банка из-под энергетика и пачка сигарет.


3.

Он ехал на своей «Ладе», этой ржавой гробине, которая скрипела на каждом повороте, будто просила пощады. На заднем сиденье — черная сумка. Внутри — пакеты с белым порошком, который мог убить или спасти, в зависимости от того, кто его нюхал. Сергей не спрашивал. Деньги уже лежали у него в кармане, пачка купюр, толстая, как Библия грешника.

Дорога вела через промзону, мимо заброшенных заводов, где тени казались живыми. Дима сказал: «Просто отвезешь на склад, отдашь мужику в красной куртке. Никаких проблем». Сергей верил. Или пытался. Он включил радио — играла какая-то попса, сладкая, как рвота. Выключил.

Он думал о Кате. О том, что она сказала бы, если б узнала. Может, рассмеялась бы. Может, плюнула. Она была права — он сам себя убивал. Но теперь у него были деньги. Он мог все исправить. Отдать долги, начать сначала. Может, даже купить ей цветы.

Склад оказался бетонным монстром, поросшим крапивой. Сергей заглушил двигатель, взял сумку и вышел. Воздух пах ржавчиной и страхом. У ворот стоял мужик в красной куртке, худой, как голодный пёс.

— Ты от Димы? — спросил мужик.

Сергей кивнул, протянул сумку.

Мужик открыл ее, потрогал пакеты, потом посмотрел на Сергея.

— Чего стоишь? Ждешь чаевых? — засмеялся он, и смех его звучал, как скрежет металла.

Сергей развернулся, пошел к машине. В голове уже крутились цифры: долги, ставки, новый шанс. Он завел «Ладу», выехал на дорогу.

И тут увидел их.

Две полицейские машины, перекрывающие выезд. Сердце упало в желудок. Он резко дернул руль в сторону, въехал в узкий проулок. Задние фары брызнули красным, как кровь. Двигатель ревел, «Лада» тряслась, будто в агонии.

Он мчался, не зная куда. В зеркале — мигалки. В горле — ком. В голове — Катя. Ее зелёные глаза. Записка: «Ты сам себя убиваешь».

Щиток приборов взвыл — бензин на нуле. Дорога кончилась тупиком. Сергей выскочил из машины, побежал через пустырь, ноги заплетались, живот колыхался, как волна. За спиной — крики: «Стоять!».

Он бежал. Бежал, как когда-то в детстве, когда ещё верил, что можно убежать от всего. Но сейчас за ним гналась не мать, не учителя — сама судьба, жирная и беспощадная.

Выстрел.

Он не понял сразу. Сначала почувствовал жар в спине, потом холод. Упал лицом в грязь. Глаза залило дождем, которого не было.

Он лежал, слушая, как шаги приближаются. В кармане жгла пачка денег. Он представил, как Катя смеется. Как три семерки горят на экране. Как его мать звонит и плачет.

Потом стало тихо.

Они нашли его кошелек, пустую банку из-под энергетика в бардачке и пачку «Camel» с единственной сигаретой. В отчете написали: «Наркокурьер. Сопротивлялся».

Его мать получила тело через неделю. Похоронила в Нижнем, на кладбище, где кресты гниют под дождем.

Катя узнала из новостей. Выпила вина, закурила, посмотрела в окно. Потом достала телефон, набрала номер Димы.

А в онлайн-казино тем временем кто-то выиграл джекпот. Три семерки. Мигали, как три проклятия.

Мир не изменился.

Просто стало на одного паренька меньше.