Писать? К чему? Ведь всё это пустое...

Писать? К чему? Ведь всё это пустое...
Бесплодные усилия. Любви?
Скорее в наше время непростое,
Сближаются когда в душе одни.

Какой-то миг, случайный или тайный,
Модерном света, новенький отель,
Или какой-то взгляд необычайный,
Или какой-нибудь непрошенный коктейль.

Как приведение двигаюсь в квартире,
Или в эфире? Всё ли вам равно?
Предчувствием великого в зефире,
Или банального - ну прямо как в кино.

Мне отклик лёгкий - свет из вдохновения,
Неповторимый, но земной сюжет,
Какие-нибудь пара откровений,
Или билет, в какой-нибудь балет.

Не всё ли нам равно? Поверить  сказу...
Холодным разумом восторг в душе прибить,
Всё знаем наперёд, и жизнь - зараза,
Заразная, и это не пропить!

Два сердца в безнадёжном лабиринте,
Слоняются неспешно зв;здный свет,
Гадают на каком-то старом принте,
По их расположению планет.

Весна, весна... "Как много в сердца стуке",
(Хотя в оригинале о Москве),
Знакомы строчки (прям-таки до мути),
но вновь желание прячется во сне.