Цветы

Лёгкий ветерок играл с листьями деревьев, заставляя их тихо шептать друг другу свои летние секреты. Где-то вдалеке слышалось жужжание пчёл, неспешно перелетающих с цветка на цветок, а на горизонте лениво плыли пушистые облака. В такие дни казалось, что время замедляется, позволяя каждому мгновению впитаться в память, остаться там надолго, словно сладкое послевкусие детства.
С утра Мартин был полон радости. Он знал, что вечером встретится с Яной, и хотел сделать для неё что-то приятное. Когда он оказался в саду и увидел полевые цветы, росшие между рядами яблонь, он сразу решил: соберёт их для неё. Не просто потому, что они были красивыми, а потому что хотел передать через них всё, что чувствовал.
Он рвал их бережно, с любовью, представляя, как Яна улыбнётся, когда увидит букет. Как возьмёт его в руки, как прижмёт к себе, как скажет своё нежное «спасибо». Каждый цветок был выбран с особым вниманием: ромашки с белоснежными лепестками, васильки цвета летнего неба, душистый клевер. Он не торопился, наслаждаясь процессом, представляя её сияющие глаза, тот лёгкий румянец, который всегда появлялся, когда она радовалась.Всё вокруг словно подыгрывало его настроению, делая этот момент ещё более значимым. Когда букет был почти готов, он вдохнул аромат полевых цветов и улыбнулся — осталось только увидеть её.
К вечеру он пришёл на их место — к старой лавочке. Сердце билось чуть быстрее от волнения. Но то, что он увидел, остановило его на месте.

Яна уже была там. На коленях у другого.

Парень был старше, выше, сильнее. Он держал её близко, слишком близко, его руки без стеснения скользили по её телу — по ногам, по талии, по плечам, сжимая грудь.Яна не отстранялась. Она смеялась, шептала ему что-то на ухо, позволяла ему всё.
Мартин застыл, сжимая в руках букет. Цветы, которые ещё минуту назад были символом его чувств, теперь казались ненужными.
Его сердце сжалось, дыхание сбилось.Для четырнадцати лет было очень трудным сознавать увиденное.
Но он не убежал. Он не крикнул. Не спросил «почему ?». Он просто сделал шаг вперёд.
— Это тебе, — сказал он, протягивая ей цветы.
Яна повернула голову. Её глаза сначала вспыхнули удивлением, потом странной, ледяной насмешкой.
— Ой, какие красивые, — произнесла она, беря букет в руки.
А потом, на глазах у Мартина, она медленно наклонилась и бросила цветы под скамью.
— Смотри, куда кидаешь, — ухмыльнулся её новый парень и, не раздумывая, наступил на букет, втаптывая его в землю.
Яна засмеялась и, глядя прямо в глаза Мартину, сделала то же самое.
С того дня в нём навсегда,что-то внутри сломалось.
Летний вечер больше не казался тёплым. Воздух больше не был наполнен свежестью. Мир, который только что был таким ярким, вдруг стал серым, пустым, безжизненным.
Он не помнил, как ушёл. Не помнил, как оказался дома. Но где-то в его груди, среди разбитых осколков первого чувства, навсегда осталось это воспоминание: растоптанные цветы, смех, чужие руки на той, кого он любил.

               
                13.02.2025