Не гневите и не зовите

Звонит тётушка. Плачет горько-прегорько: умерла сестра ближайшей подруги, которой уж лет десять как нет. Сестре — далеко за 90. Начинаю убеждать, что сильно болела, месяц в коме, чего уж ожидать-то. Тётя, всхлипывая, развивает тему: к такому возрасту пришли, когда вот она, с косой, того и гляди в дверь постучится.

Я, как человек в меру верующий, глубоко с этим не согласна. Гениальные булгаковские строки готова хоть каждый день цитировать: «Да, человек смертен, но это было бы ещё полбеды. Плохо то, что он иногда внезапно смертен, вот в чём фокус!». Возраст, будь он неладен, решает не всё. Далеко не всё.

За свою жизнь сколько видела-перевидела. И своя жизнь на волоске висела, и малые, и старые, и юные, и молодые, и чуть постарше, и с болезнями, и случайно, и... Да все знают. Не сегодня, так завтра, или через год, или через пять-двадцать пять. Или Аннушка масло уже разлила. Не гневите и не зовите. Со временем будет ясно. А лета-годы-года, ну куда их денешь? Это твой пожизненный рюкзачок. Взвали за плечи и тащи, не ропща. Тяжёл, зараза. А как ты хотел? Копил, собирал, набирал, набивал глупостью и мудростью, болячками и барахлом ненужным. Не вытряхнешь в мусорный контейнер. Неси и радуйся, что есть что нести. Живи.