Неожиданный и бессмысленный гость

Он сидел в своей квартире, которая пахла старым тряпьем, табачным дымом и поражением. На столе — пустая бутылка, пачка сигарет и банка энергетика, служившая пепельницей, переполненная окурками. Его звали Виктор, но это имя звучало только в его голове, потому что друзей у него не было.

Он был писателем. Не успешным, не известным, просто писателем. Он писал рассказы, которые никто не читал, и романы, которые никто не публиковал. Его жизнь была серией неудач, перемежающихся редкими вспышками ложной надежды.

И вот однажды вечером, когда он сидел за своим столом, допивая последний стакан водки с колой, в дверь постучали.

Он не ждал никого. Он подошел к двери, открыл ее и увидел ее.

Она была красивой. Не просто красивой, а смертельно красивой. Длинные черные волосы, глаза, как бездна, и тело, которое могло свести с ума. На ней было черное платье, обтягивающее, как вторая кожа, и чулки с подвязками.

— Ты Виктор? — спросила она.

Он кивнул, не в силах вымолвить слово.

— Я — Смерть, — сказала она и улыбнулась.

Виктор посмотрел на нее, потом на стакан, потом снова на нее.

— Ты шутишь? — спросил он.

— Нет, — сказала она и вошла в квартиру.

Она прошла мимо него, оставляя за собой запах ладана, и села на диван. Виктор закрыл дверь и сел напротив нее.

— Так ты пришла за мной? — спросил он.

— Да, — сказала она. — Твоё время пришло.

Виктор засмеялся.

— Ну и что теперь? Ты заберешь меня?

— Не сразу, — сказала она. — У нас есть время.

Она посмотрела на него своими бездонными глазами, и он почувствовал, как что-то внутри него сжимается.

— Ты не боишься? — спросила она.

— Нет, — сказал он. — Я давно готов.

Она улыбнулась.

— Ты интересный, — сказала она. — Большинство людей боятся. Они плачут, умоляют, пытаются договориться. А ты... ты просто сидишь и смотришь на меня.

— Что тут бояться? — сказал он. — Жизнь — это дерьмо.

Она засмеялась. Ее смех был как музыка, но музыка, которая заставляет тебя плакать и дрожать от страха.

— Ты действительно так думаешь?

— Да, — сказал он. — Жизнь — это серия неудач, перемежающихся редкими вспышками ложной надежды.

Она посмотрела на него, и в ее глазах появилось что-то, что он не мог понять.

— Ты философ, — сказала она.

— Нет, — сказал он. — Я просто жил.

Она встала, подошла к нему и села на колени. Ее тело было одновременно теплым, как жизнь, и холодным, как смерть.

— Ты хочешь, чтобы я забрала тебя? — спросила она.

— Да, — сказал он.

Она наклонилась и поцеловала его. Ее поцелуй был сладким, как яд, и горьким, как правда.

Потом она встала и посмотрела на него.

— Ты действительно не боишься?

— Нет, — сказал он.

Она засмеялась.

— Ты — первый, кто так говорит.

Она повернулась и пошла к двери.

— Подожди, — сказал он. — Ты уходишь?

Она обернулась.

— Да, — сказала она. — Ты слишком интересный, чтобы умирать.

Она открыла дверь и вышла.

Виктор сидел, смотря на закрытую дверь. Потом взял стакан, но он был уже пуст.

Он засмеялся.

— Ну и дерьмо, — сказал он.

Мир не изменился.

И он тоже.

Но теперь он знал, что Смерть — это красивая женщина в чулках.

И это было достаточно.

Хотя бы на время.