Мечта

Я просыпаюсь. Не от будильника, не от тревоги, не от мысли, что надо куда-то бежать. Я просто открываю глаза. За окном — рассвет. Небо розовеет, как будто кто-то разлил по нему акварель. Воздух свежий, с едва уловимым запахом моря, хотя до него километров сто. Но ветер доносит. Он всегда доносит.

Я лежу, и не тороплюсь вставать. Просто лежу и чувствую, как тело медленно оживает. Нет никакого «надо». Нет списка дел, который нужно выполнить. Нет тревоги, что что-то забыла, не успела, не доделала. Все уже есть. Все уже сделано. И это не груз, не тяжесть. Это свобода.

Я встаю босиком на теплый пол. Дом тихий, но не пустой. Где-то на кухне кто-то шуршит — наверное, Кошка. Она пришла ко мне сама, без приглашения, и осталась. Теперь она здесь, как часть этого мира, который сложился сам собой, без усилий.

Я подхожу к окну. За ним — сад. Трава чуть влажная от росы, на ветках деревьев качаются птицы. Я не знаю, какие они, но их пение звучит так, будто они знают что-то, о чем я давно забыла.

На кухне я наливаю себе кофе. Я не спешу. Каждый глоток — это не просто кофе, это момент. Он не сливается с другими моментами, не растворяется в рутине. Он здесь. И я здесь.

Я выхожу на террасу. Солнце уже поднялось выше, но его лучи еще мягкие, как будто они знают, что у меня нет причин торопиться. Я сажусь в кресло, ставлю кофе на стол и смотрю, как ветер играет с листьями. Никаких мыслей. Никаких планов. Только это. Только сейчас.

Я закрываю глаза и чувствую, как тепло солнца касается моей кожи. Это не сон. Это не мечта. Это реальность. И я знаю, что так будет всегда. Потому что всегда — это не вечность. Это просто сейчас. И сейчас — это все, что есть.