Открыв глаза

Открыв глаза, я вновь осознал, что всё взаправду. Всё оставалось неизменным, как бы я ни надеялся, как бы ни грезил, как бы ни пытался убедить себя, что это лишь дурной сон. Я лишь тень, застрявшая в вечном теперь, где время — это иллюзия, а свобода — лишь еще одна клетка.

В углу комнаты стояли часы, их стрелки замерли на отметке без двадцати десять, будто застыв в последнем вздохе. Будто время сдалось и перестало бороться, оставив меня наедине с этой бесконечной пустотой. Но даже если бы они шли, что бы это изменило? Время здесь — это лишь иллюзия, как и всё остальное, как и я сам.

Зачем жить, если жизнь — это лишь повторение одного и того же момента, словно заевшая пластинка, которая играет одну и ту же ноту, разрывая тишину, но не принося музыки? И я знал, что когда я открою глаза, всё начнется снова. И снова. И снова.

Ад. Не огонь и страдания, не боль и отчаяние. Ад — это когда больше нечего желать, когда все сбылось, и ты остаёшься один на один с этой бесконечной, неизменной реальностью, где каждый день — это повторение вчерашнего, где ты знаешь, что завтра будет так же, как сегодня. И послезавтра. И через год. И через столетия.

Я взял потёртую книгу, которая лежала на столе, её обложка была стёрта до неузнаваемости, будто её листали тысячи рук. Она была открыта на той же странице, что и вчера, и позавчера, и всегда. Я читал, но слова не доходили до сознания, и прочитанные строчки будто исчезали из реальности, не позволяя вернуться обратно — ложная слепота. Буквы расплывались перед глазами, превращаясь в чёрные пятна, которые медленно ползли по бумаге, как черви, пожирающие смысл. Я бросил книгу обратно на стол. Она словно моя жизнь или то, что я сделал. Нет никакого смысла, если уже знаешь, чем всё закончится.

Как странно это — жить в мире, где больше нечего желать.

Открыв глаза, я осознал всё это вновь. Ничего не изменилось, как бы тщетно я ни надеялся, как бы ни пытался. Завтра не станет иным.